un susurro escrito

Sufro de desamor,
de un dolor intenso
que no tiene nombre.

La angustia araña
cualquier forma de tener
una sonrisa fértil.

Ha recalado
la desesperación, en mi,
como ladrón de guante blanco.

Y ahora,
varada en una isla sin tesoros,
espero sin la certeza,
de volver a ser encontrada.

Moriré tan sola,
como sola me siento,
porque aún rodeada
de una larga vida,
siento que respiro sin sentidos,
y sin sentido,
aparecen nuevos días.

Más que sufrimiento,
es morir lentamente,
y abrir los ojos para comprobar,
que sigo encallada en la derrota,
en la espera, en el desamor,
que sigo estelas sin estrellas,
que adoro lunas que me lloran,
que la inercia me mueve,
y me retiene la gravedad.