Mayte Albores

Normalmente lo que escribo lo tengo en la cabeza, en los ojos, en la piel, en el cuerpo... no necesito pensar...

¡Lo que escribo soy yo hecho palabra!



El fuego se apaga con sed.
Al final todo será un mismo infierno que aprendemos a amar ¿será, eso, la felicidad?


Aprieto los labios
con la fuerza
de dejar
mi boca morada.

Los gemidos, internos,
se agolpan al deseo de salir
en un grito espantoso detenido
en nudo
de garganta.

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lunes, 15 de febrero de 2010

Recuerdos de niñez...

Camino con olor a monte,
rodeado de blancas palomas
dibujando calidos hogares.

Pisando la tierra entre polvo,
polvo levantado entre andares
dirigidos a las faenas del campo.

Flores que saludan la fachada,
olor a balcón de colores y tiesto mojado,
con la música de la fuente, y el agua.

Dirigíamos nuestros brincos,
perfumados de harina y pan recién hecho,
por la calle sin asfalto, hacia el molino viejo.

Y con el cantaro, al ganadero,
esperando de su vaca, leche arómatica,
espesa, caliente, y muy blanca...

- Buenos días tenga usted
- Qué guapa está su muchacha
¿A qué quiere que le ayude?... o...
¿Qué quiere que le haga...?

Se conozcan o no,
el saludo entre las buenas gentes
nunca falta...

Recuerdos de  niñez...
cambio pepinos por pimientos,
la vecina me dió manteca,
y yo a ella, cuatro huevos.

Recuerdos de niñez...
perdida entre los matorrales
al morir la primavera,
arrancando las vainas de los habales,
y con el perfume en mis manos,
a hierba fresca...

sábado, 13 de febrero de 2010

Historia de un maltrato.

Dolor:
Fuerte dolor vibrando las cuerdas
que atan mi estómago.

El desamparo de verme en la derrota de una guerra,
que nunca se gana cuando hay caidos.

El recuerdo,
de que salí de una pesadilla
que me agarra por los pies.

Y una persecución,
que araña cada rincón de la fuente del miedo... Mi miedo.

Pedacitos reconstruidos,
una y otra vez que se desmoronan
cuando hay tormenta.
Y los rayos de sol que juguetean con
la esperanza de ver brillar mi cuerpo...

Hecha jirones,
mi sonrisa del revés se ata al cuello,
para no dejarme tragar saliba más de dos veces seguidas.

Y con la boca seca,
busco una fuente que pueda calmar las cicatrices,
que porto en silencio.

Quisera gritar cuando la llama me quema,
cuando el hielo paraliza mi sangre,
y cuando el miedo se convierte en una constante
que somete mi vida al desahucio de vivirla en paz.

Si la voz tiene eco entre los abismos,
hay heridas que repican por siempre desde dentro,
y el recuerdo doloroso son puñaladas rajando un espíritu,
que ha quedado subyugado al tictac sonoro del pasado.

jueves, 11 de febrero de 2010

Ella se fué...

Salió dando grandes zancadas.
Aquel día, quería correr despojada.
Desnuda ante la vida la creyeron loca, 
mientras ella,
solo corria, 
solo lloraba.

Salió de su casa para no volver más,
sumisa a la sonrisa, perdida su mirada,
confundidas las caricias,
ella,
solo corría,
solo lloraba.

Porque sabía que no olvidaría,
ninguna palabra,
porque sabia, que su locura,
no podia ser frenada,
así pues... ella
solo corría,
solo lloraba.


La encontraron en la orilla,
su melena la adornaba,
y perdidas las palabras,
ahora era el mar
quien la miraba
quien la lloraba.

Ella se fué rodando el corazón...
y yo, que nunca le dije
que si se iba, también me llevaba.
Ahora era yo, quien junto al mar,
también la soñaba,
también la lloraba.

lunes, 1 de febrero de 2010

Cerda de la vida

La vida es un verso a caballo que no está escrito.
Cabalgamos para alcanzar su saber y exclusiva.
Y del mismo modo en que nadie vino desde el cielo a hacernos dictados,
nadie en la Tierra, nunca supo lo suficiente para hacernos de guía.

Dicen que la experiencia es un grado, y yo,
no quiero graduarme ni tener más títulos de errores.
Que todas las rutas se dibujan en la misma tierra, bajo el mismo cielo,
pero no todas las aguas son potables para nosotros...

Vuelvo a ser la cerda de la que todo puede ser aprovechado,
deseada por unos muchos, repudiada por más (¿por miedo?),
pero aún sigo revolcándome en el barro mientras vomito
estereotipos, y voy buscando mi propio menú natural.

No puedes conmigo

Un cerebro que vive de rodillas
y que camina embadurnado en petróleo,
necesita de "apostillas"
y descontaminarse para pensar.

Ni todos los cuadros son al óleo,
ni todos los lienzos son pinturas,
igual que el engaño para los ojos
puede ser como un ángel de puntillas.

Que mis verdades son tus demonios en versos,
que vienen a dar las explicaciones
que tu creias tener escondidas,
y atadas con podridos argumentos.

Eyaculo y disparo mis palabras
fecundando el sentido de la razón
y los carceleros de almas me declaran
loca blasfema, perdida y rara...

Hermafrodita y bisexual con un cuerpo en destierro,
no me humillo ante formalismos
para disfrutar de mi momento...
QUE TE JODAN si no puedes controlarme por dentro!!!!!!

MÁS PUTA QUE NUNCA:
UN ALMA SE VENDE
POR SENTIR UN ESCALOFRÍO
INDESCRIPTIBLE