Mayte Albores

Normalmente lo que escribo lo tengo en la cabeza, en los ojos, en la piel, en el cuerpo... no necesito pensar...

¡Lo que escribo soy yo hecho palabra!



El fuego se apaga con sed.
Al final todo será un mismo infierno que aprendemos a amar ¿será, eso, la felicidad?


Aprieto los labios
con la fuerza
de dejar
mi boca morada.

Los gemidos, internos,
se agolpan al deseo de salir
en un grito espantoso detenido
en nudo
de garganta.

Todos los derechos Reservados en el Registro de la Propiedad Intelectual

sábado, 21 de agosto de 2010

El silencio del mundo...

 
Seita, de 16 años, va a ser sometida a la escisión, 
                                                                                    VA A SER MUTILADA...


                                
Tras la mutilación Seita se mira la herida, temiendo que tengan que cortarle más
                                                                           Fotos: Stephanie Wells/Gamma Liaison

GRITO, GRITO, GRITO,
¡grito ahora que estoy viva!
Antes de que me mates,
o antes
de que seas testigo mefistofélico
de como me deboran ...

GRITO, GRITO, GRITO,
como una paloma con las alas rotas,
que se arrastra hacia su salvación,
esperando de todos aquellos
que ven en mi dolor un espectáculo,
vengan a salvarme...

CONFÍO EN TODOS,
porque NO CONFÍO EN NADIE,
y la esperanza de encontrar a un samaritano,
me lleva a la locura del servilismo...
y me desquicia la consciencia
incongruente con mis actos...

Esa no soy yo,
la sangre no muestra mi cuerpo,
y mi cuerpo limpio,
tampoco mostrará mi alma...
esa, no soy yo...

Pero yo,
GRITO, GRITO, GRITO...
Y GRITO, Y GRITO...
¿qué ha pasado entre nosotros,
para que no acaezca ni un brote
de compasión?

¿Será necesaria la pérdida para
buscar un lugar a la cosas que ya,
se han ido, y nunca ocuparán?

GRITO, GRITO, GRITO,
grito impotente,
aislada,
encerrada,
anulada,
pero sigo gritando
en medio de una tormenta social.


No puedo más,
no puedo más,
esta guerra me tiene prisionera,
y me apunta en la sien
con un revolver,
el juego de la ruleta rusa,
sentenciará este fial...

Y yo,
estoy vendida a mi suerte,
mientras mis pies se preparan,
para saltar a los abismos,

(El mundo se retuerce de dolor, y el silencio es un cómplice sicario de la humanidad)

lunes, 16 de agosto de 2010

... para curarnos...


Cómo duele la ausencia,
y cómo duele el dolor
por encima del dolor...

Y si para sentirme viva he de sufrir,
me parece un precio justo,
cuando la recompensa es ese
beso ansiado y necesario
que nos hace sonreir...

Hablo en silencio mientras camino solitaria,
y murmullan los gestos de mi cuerpo,
declarando la intención de revolcarse
en un éxtasis continuo que me deje exhausta.


Mis dedos simulan ser plumas,
y mis plumas una cárcel de instintos
hacia mi cintura,
ese camino corto al placer
de un abrazo provocado y deseado a la vez.

Esta mujer,
de besos en duna,
que derriten formas al viento
con el susurro de un te quiero
rozando la boca,
es el frío de una noche abierta
entre arenas,
y el calor incesante que arropa la piel...

Esta mujer,
de besos húmedos,
que se enlazan al revuelo de tus ojos,
cerrados al paso de sus suspiros,
es el cuenco de agua
para las necesidades,
para las ganas,
de salpicar mutuamente con unas gotas,
unas lenguas que sin tutú
vuelan, saltan y se agarran,
en un baile sincronizado
que no entiende de reglas,
que no entiende de pasos...

Cómo duele la ausencia,
y cómo duele el dolor
por encima del dolor...

Y si para sentirme viva he de sufrir,
me parece un precio justo,
cuando la recompensa es ese
beso ansiado y necesario
que nos hace sonreir...

sábado, 14 de agosto de 2010

Soy... sin ser nada...


http://www.youtube.com/watch?v=Gr4FN_DOpSk&feature=fvsr



Soy la voz de mi destino,
y la fiebre de mi pasión.
La magia entre mis pechos,
con la cuerda de un reloj.

Soy más grande,
cuando nunca he sido,
y sigo siendo,
a pesar de un adios.

Soy directa y soy tirana,

soy novicia y soy fulana...
Y respiro contenida,
y a bocanadas,
cuando mis gemidos
me fustigan,
entre el placer del hoy
y el deseo de mañana...

Cada día que me arropa,
me hace ser lo que soy,
y soy lo que soy,
sin ser lo que fui,
porque las ganas de cambio,
son el río que me arrastra
entre la furia y la calma,
para encotrar el equilibrio,
y mejorar mi morada...

No soy un nombre,
no soy una cara,
no soy un número,
no soy un programa...
no soy lo que pintas,
de ti no soy nada,
no soy lo que miras,
no soy lo que hablas...
Y a mi tus dedos,
no me señalan...

Y el silencio me define,
me define la mañana,
la luna en mi alcoba,
que dibuja atolondrada,
cada poro de mi cuerpo,
que se escurre
entre una sábana...

Y tus ojos si se pierden,
encerrados en mi piel,
escucharán como te grito,
que soy sin ser nada,
porque lo que importa
de mi ser,
está guardado más allá
de una palabra...

viernes, 13 de agosto de 2010

La realidad de los sueños



Los sueños nos mantienen vivos
¿Acaso alguien,
ha sido capaz
de vivir sin ellos?

Tres notas se arrugan
entre el silencio y el sonido,
y un canto de sirena
que danza en la garganta,
busca partituras por invertar.

Y con papeles
llenos de frases sin sentido,
escribo la historia de un futuro,
haciéndola pasado antes de llegar.

¿Cómo puedo echarte de menos
sin haberte conocido?
¿Cómo saber que existes?
¿Cómo sabes mi nombre
sin llamarme?
¿O cómo puedes hablarme cada noche
y yo escucharte desde el infinito?

Y siguen girando nuestros pies
mientras pisan el barro que nos formó,
... hablándo al aire que da cuerda,
... o escuchando como la brisa
viene cargada de mensajes...

¿Cuántas veces debemos gritar un miedo
para que vengan a rescatarnos?
Que mi pecado ha sido nacer sin recuerdos,
y aprender a hacer contorsiones con mis neuronas.

Duele doler, cuando lo que quieres es amar.
Duele que no te amen y buscar los motivos,
con millones de "porqués" a cuestas,
tanto por arrastrar ,
vagones cargados de respuestas,
pendientes por interpretar...

Duele el hambre cuando tienes comida,
pero el hambre sin comida duele más...
Duele la sed, duele el agua, duele la vida...

Mas...
de esos sueños que nos mantienen vivos,
también duelen,
cuando no tienen salida...

lunes, 9 de agosto de 2010

El cuento de la vieja...

William Adolphe Bouguereau (La Rochelle 30 de noviembre de 1825 – 19 de agosto de 1905)


Habeis curado con lágrimas
la sangre derramada por vuestros hijos,
que fueron, un festín de intereses,
comida para las altas esferas,
ganado al que se ceba para desangrar
y quitar la sed de la gula.

Nunca elegí ser esa mirada
que se levanta desde arriba...
nunca elegí tener esto...
nunca elegí... nunca elegimos...
¿o sí...?

Sé, que de nada me sirve
mostrar mis escamas,
decir que fuí sirena de probeta,
recordar tus arcos aórticos,
si incrédulos,
seguimos ignorando un minúsculo mundo
que se hace miserable entre el universo...


He impostado en otro idioma,
para comprobar que estamos sordos,
y el eco de lo inentendible,
es un "matrix" adormecido,
en tormenta de ignorancia programada.

No quiero darte miedo,
cuando veas mi lengua cazando moscas,
y mi cuerpo enredado en cascabel.
Solo darte la fuerza que te invite
a pensar...
Solo darte el impulso
a ser tú mismo...
Solo darte la oportunidad
de vivir la realidad de tu propia vida...

Los cuentos de hadas no existen,
y tú eres esa propia estrella
cargada de mensajes...
DESCÍFRATE, y tu humanidad, te hará libre...

jueves, 5 de agosto de 2010

Qué es...

¿Qué es poesía? me decía...
¿Y cómo podía contestarle?
Cómo podía decirle,
que su cuerpo,
su mirada,
que sus silencios,
o sus palabras,
eran y son mi poesía...

Hasta mi vida entregada,
cuando en forma de besos
me bebía,
con tremendo placer
para mis sentidos
y para el alma mía...

Yo, escríba,
hablándole de amores,
despojándome de letras
que caminaban tormentosas
en busca de sus caricias...

¿Qué es poesía?
Ay, si yo pudiera
de un beso,
escribirle en su boca
la palabra más bonita...
para decirle...
"Mi amor...
un silencio tuyo
en mis labios
es poesía...."

lunes, 2 de agosto de 2010

... de la diferencia...

Es diferente a mi,
y le amo...
Soy diferente,
y me ama...

No piensa como yo.
No pienso como tú.
Y tú,
no piensas como nosotros.

Pero eso,
no nos hace enemigos,
nos hace diferentes.

Sólo somos extremos,
de una verdad tejida entre todos...

Solo somos extremos
de una gran idea,
que carecería de sentido
si fuéramos la misma cosa...

Y si fuéramos la misma cosa,
nos faltarían ojos, brazos y piernas,
nos faltarían espacios, puntos que unir,
nos faltarían colores,
nos faltarían cosas por compartir...

Tú y yo pensamos diferente,
y entiéndelo,
que no nos hace enemigos,
simplemente, nos complementa...

Nuestros extremos,
a un lado,
y a otro,
son el apoyo de un trípode,
para cargar nuestros pesos...

Nuestros extremos,
a un lado,
y a otro,
son el segmento,
que nos permite medir el mundo,
pasar por el centro,
y juntos... siempre juntos...
medirnos "en" distancia,
hasta las estrellas...

MÁS PUTA QUE NUNCA:
UN ALMA SE VENDE
POR SENTIR UN ESCALOFRÍO
INDESCRIPTIBLE