Yo, jugaba con las palabras haciendo, de alguna letra coja, poesía.
Tú, esperabas confuso ante un silencio que masticaba los tiempos.

"Recítame al oído eso que piensas", suplicaste.

Y recité soplando letras mudas y cojas sobre ti:
"te hacía el amor mirando al horizonte, ahora,
es aquel horizonte el que no nos deja de mirar"

Mira cómo supura la piel

de una mujer abandonada

en el vómito del fracaso.



Nací con todas las oportunidades

que da una botella de whisky

al lado de una cuna sin barrotes.



Me desvirgué por unos euros

y cuatro condones, en el barrio de

las drogas y los embarazos prematuros.



Huelo a fémina y rechazo, al

sangrante desespero de una

mujer de treinta, que tiene

el cuerpo lleno de golpes de mula.



Ellos, me miran, piensan

que podría abrir la puerta

a otro lugar, pero

¿cómo sale un vivo de una caja

de muerto sellada en una tumba?



Ellos, sólo miran. No saben

que la vida da muchas vueltas.

(Del poemario "El amor y otros cloroformos" - Mayte Albores)

ALGUNOS SÓLO SABEN DECIR: ¡Qué se jodan!

OTROS SABEN LUCHAR CON UN "A la mierda"

"Con el vacío de un chamán sin raíces
y la tristeza de un mirlo sin canto"


(El amor y otros cloroformos - Mayte Albores)

* * *

Me late el corazón de impotencia y no de vida.

Sigo siendo hija, madre, con la piel de una abuela, con las manos de una obrera, funcionaria POR vocación, soy músico de calle, mendigo de cartón, soy abandonada en una pecera cuya agua es el balcón, soy maestra de los cantos, con invalidez de esperanza alzo mi voz:

Soy todos los que sufren y en todos los que sufren estoy yo. 

Sufro.

Valor

La acidez de estómago
ha subido a la boca y
almidona las palabras
en un papel del que no
se sabe si tiene escrito,
o en blanco, más valor.

Nunca debió dejar
de respirar un árbol
para recoger la angustia
de una pasión que sólo
desgarra sustantivos en
nombre de amores pasados.

Pero ya me ves
destrozando la naturaleza
en mi destrozo, y sonrío
sin saber qué me hace
tanta gracia. Y te nombran
mis venas al galope
haciendo compás
con un corazón que dice
que sólo tú, tú, sólo tú
fuiste sueño y realidad,
y ahora, aquel árbol,
el resto del mundo, yo...
sólo somos
reflejo de las batallas
que se asoman en una pupila
que no podemos esconder.



(Del poemario "El amor y otros cloroformos")

Sobre un lecho de sueños
se desliza un cuerpo abatido
que expira, el futuro,
latiendo superviviente
a la existencia.

Ahora. Hoy.
Mañana sólo palabras
escritas con dedos transparentes
sobre la pared, tan húmeda,
como el surco de los labios.

Y fue pasar demasiado inmune
a los cambios de la vida
lo que tiñó los ojos
en senos nevados que
confunden el deseo.

Y en la ternura del rocío
que no deja nacer los brotes
más débiles, encontramos
esta fragilidad que nos hizo
como barro y costillas
de antiguos testamentos que
están condenados al pecado.

Nos persigue la ausencia
de la lengua madura,
del fruto rojo sobre el que
meceríamos las caderas
en pequeñas dosis,
de un sexo limado con notas asonoras.

Y aún,
después de todos los espacios habidos
sigue latiendo superviviente
a la existencia, un cuerpo abatido,
sobre un lecho de sueños,
donde un único diálogo levantaría
los párpados en respuesta:
te espero.

De "El amor y otros cloroformos"

"Que yo no quiero volar por volar,

ay, lo que yo quiero es vivir volando

regalarle mis sueños 

al aire que me va llevando" 

Uñas de esmalte rojo que
pintan, convulsivas,
labios corridos de sonrisas.

Largos tacones a quemarropa
que dejan huella de perfume caro.

Eras tú quien hacía la labor
de introducir los dedos
entre los labios para pintarlos,
besar hasta tatuar este carmín.

Sobrevolar el deseo al
descalzarnos los zapatos,
caminar dejándonos el rastro de la piel.

Ahora,
que parezco (yo) la de ayer,
no soy más que el recuerdo
de una mujer que ama.

(De "El amor y otros cloroformos")

 Todos los derechos Reservados en el Registro de la Propiedad Intelectual

El sexo de boca en boca

"El que guarda su boca y su lengua,
su alma guarda de las angustias"

Salomón.

El amor y otros cloroformos

Con mis lágrimas
te haré un camino hacia la playa.

Cuando llegues
podrás elegir quedarte
o coger la primera barca para descubrir
lo que hay más allá del mar.

Libertad y dolor
se darán la mano.

(de "El amor y otros cloroformos" - Mayte Albores)

¿Equilibrio?

Te descalzas delicado

para no dejarme huella

¿no sabes, amor,

que ya reconozco el calor

de tus pies desnudos

cuando pasan de puntillas

a mi través?



De nada sirve

no hacer ruido:

si no estás, no duermo, y

si estás, no quiero dormir para

bailar al ritmo de tus sueños.



Tejí, inconsciente,

una alfombra atada

con los restos de todos

mis miedos,

los que me tumbaron.


Y me arranqué lo que era

enmoquetando el frío por

el que pasaban

descalzos tus pies.



Y sigues,

sigues pisando. Y

te descalzas delicado

para no dejar huella

¿no sabes, amor,

que hasta el viento

sin soplar

me habla de ti?

Si supieras

Tu cuerpo, tan frontera
como desnudar mi timidez.

Saltar esa carretera de golpe
(y a golpes)
sin perder equilibrio y perdiendo
el miedo a ser atropellada.

Y finalmente,
ser atropellada en el espacio
sobre el que se escriben leyendas
que podrían hablar solo de nosotros.

Soy piel donde reflejo
las yemas de tus dedos
en cada letra que pronuncio
sin hablar.

Te miro manteniéndome
vencida e inconstante entre tus ojos,
por miedo a que me delaten injuriosa
si llegas a leer en la pupila una certeza
que niego con gestos mecánicos.

En realidad, sólo quiero
que me arranques de aquí
y de mi,
para estar ahí,
y en ti.
Tu poder de evitarme llegar a casa
tan llena de ganas y
con tan vacío mi vientre de tus pasos.

Germinarte en el vapor
que desprendo al respirar,
y salir
a la desnudez del invierno
para formar nubes con tu imagen.

Soplar entre los dedos de mis manos
al ritmo con que exhala tu piel,
pisar descalza la columna de la luna
en esta soledad de noche profunda
sabiéndote camino y luz.

Si tan sólo supieras
que me cambia la voz cuando te hablo.
Que quiero parir un gemido nítido
y sientas que es un acorde en tu nombre,
que ha cambiado la escala musical y
cada nota desde mi garganta eres tú.

Si supieras,
si tan sólo supieras cuántas sábanas mojé
de lágrimas en forma de sudor y fluidos,
de células muertas sin haber pasado
por el filtro de tu cuerpo.
Del aullido en este rincón,
en esta cueva desierta donde me siento
cada vez más loca y aséptica
de mi, y de todo.

Si supieras
que me has dilatado en un estallido
que te escribo siempre a destiempo
y que no soy una romántica confesa.

Si supieras...

**Imagen: Douce Amélie**

Delirios de una "no" vida

Miro el pecho decadente,
enfermo,
austero de maternidades
y aislado de sexo y deseo.

Miro los huesos exaltados
de una rendición,
adelantando
un destino unánime.

Precoz acontecimiento
al que festejo con lágrimas
recluidas entre los dientes.

Tirita el esmalte y el calcio
que anquilosa
el castigo en mi piel.

No te acerques demasiado
ni huelas mis desvelos.

No te enfades
si no miro a los ojos.

Tengo miedo
de que descubras
que un grano de arroz
tiene más validez
que una voluntad
que no me acompaña.


(Delirios de una "no" vida - Mayte Albores)

...

Husmeo esperanzas inventadas

arqueando el horizonte imaginario.

Soplo con fuerza, con toda la fuerza,

el poder de la indiferencia

con el único resultado de ahogarme

en el humo de un rescoldo inmortal.

Residir en un lugar cercano al silencio

y a un amor que hable por mi

es la utopía que me declara irracional.

Esto es lo más cercano

a sentirse morir sola antes

de que llegue el momento.

 (Rostro de mujer — Leonardo Da Vinci)

Adviertes. Advierto.

Te amaré, te amaré como pueda
Te amaré aunque no sea la paz

Te amaré, te amaré lo que queda
Te amaré cuando acabe de amar

Te amaré, te amaré como siento
Te amaré con adiós, con jamás

(TE AMARÉ - SILVIO R0DRIGUEZ)

Adviertes,

que la lluvia de tus dedos,
araña;

que tu boca ya no besa,
mastica;

que atraviesas el ángulo recto
de las esquinas con el puño;

que tus pies arrastran
fantasmas con cadenas,
que te detienen de aventurarte
en otro cuerpo,

que hoy
te sientes infortunio y frontera.

Como si eso fuera suficiente
para irme y retirarme de tus ojos,
para no querer
despeinarme con tu aliento,
para no escuchar la resonancia
del aire
cuando te rasga el pulmón.

No quiero abandonarte,
porque te quiero,
y sólo te quiero querer.


Adviertes

en silencio,
e intuyo ulcerosa
aquello que enmudeces.


Y duelo.
Y dueles.

Dolemos
impotentes a esta vida,
y aún, te amo más,
tengas mucho, poco,
o nada que ofrecer.

Te amo
con la incoherencia
de que me quieras
o de que hayas dejado
o dejes de quererme
alguna vez.

TE AMO.
Simplemente,
te amo.

ESCÚCHAME BIEN:
¡te amo!


Y adviertes...

Como si eso fuera suficiente
para irme y retirarme de tu encuentro,
para no querer rebotar
contra las cuerdas de tu voz,
o para no percibir el sonido
que hacen el roce de tu mano
y el tacto de mi piel cuando se juntan.


Adviertes

en tormenta
que eres el azote del mal tiempo,
enseñas tus caninos de lobo
y me ruges para no morder,
en tu locura,
el lugar que antes besabas.

Como si esto,
fuera suficiente para mi... yo,
que no quiero abandonarte
porque te quiero,
y sólo te quiero querer.

Yo,
que aún veo la ternura
en esos ojos ungidos de niñez,
que arrancaron
de mi corrupta falta de fe
un metal pesado
de incertidumbre:
-me re-enseñaron a creer y a querer-

No,
ahora tú, animal salvaje
herido y asustado,
que no sabe qué esperar,
o si algo debe esperar,
no pienso ceder al dolor
que nos condena,
y si muerdes, me accidento
y nos cosemos esta herida
a la vez.

(Adviertes. Advierto - Mayte Albores)

*

Huele el desgarro.

El hedor que
desprende esta herida
anuncia una necrosis
sin retorno.

Me retozo
insensata
en las cenizas
que ahora
me alimentan.

Punto de origen

Me he desligado de las redes sociales, de forma temporal pero sin tiempo de vuelta por el momento.

Si un verdadero poeta debe hacerse "autista", se encierra en su "inentendimiento" y remuga por la espera excesiva que hay entre amanecer y amanecer, entonces, me declararé poeta y no rara.

Necesito espacio y tiempo para recuperar la energía que se me va de forma expansiva intentando comprender la inestabilidad de un paso pequeño.

En esa "telaraña", se han quedado amigos que seguirán de mi mano, personas a las que aprecio que, si la suerte no cambia, quedarán suspendidas en la misma virtualidad que un día las trajo a mi, y también, la distancia y la voluntad de quienes pidieron un deseo y les ha sido concedido: "ese pequeño punto suspendido apagó su nombre".

Las etapas, son buscar en el cambio, un momento mejor.

Y lo tenga que ser, será.

***

Qué injusta la mañana desprendida en tu piel
que acaricia con un silencio adúltero
los silencios cobardes de nuestras manos.

*

Eres

la linfa,
el invisible recorrido
de perfume en piel.

El mediterráneo
de la sonrisa escondida.
Bañas el apetito en una visión.

La casa derrumbada
que no comprime,
las columnas de Salomón.

La libertad.

Pulverizas la pesadez en
un pequeño fragmento de ti.

Y tú voz,
la dulce nana
que me devuelve todos los sueños.

En ti.

"..."

¿Porqué habéis tardado tanto
en encontrarme en la bahía?
Que la columna se ha ido ajando
en esta espera, como un acantilado,
y escarpados mis huesos arañan
al tacto de los dedos más fuertes.

La vida colgada entre esa naturaleza
con los cambios de colores y el miedo,
y un abandono que no avisa, y la calma,
han dado forma a este cuerpo de mujer.
Y una forma que deforma
es un éxodo, cada día, de mi misma.

¿Porqué habéis tardado tanto
en encontrarme en la bahía?
Motivo será que, como sirena,
nunca supe cantar,
y que, como sirena, me ahogué.

A Fernando Polavieja, de Mayte Albores

Pierdes la vida en un suspiro,
luego, no hay vida que te permita recuperarla.

Tan rápido es el aliento
como agónico encontrar el aire que se escapa.

Rezas por el miedo del viento, ese sonido
en el que te reconvertirás al frote de las ramas.

Las raíces y la tierra, esperan,
en tiempos largos donde nosotros
SOMOS MENOS QUE NADA.

A Fernando Polavieja de Mayte Albores

(nadie es lo suficientemente importante, pero todos somos tan suficientes como para dejar huella: GRACIAS y puntos de estela)

Mi sed de vida se disuelve sorbo a sorbo por una agonía:
- EL MIEDO -

No es bueno retenerse el tiempo en bolsillos opacos mientras las agujas siguen marcando los instantes comprimidos, que se extenderán en pasado, desplumando la posibilidad de todo aquello que deberíamos sentir.

No, la sed de vida NUNCA DEBERÍA DISOLVERSE por el miedo a estar vivos.
Porque estar vivos nos compromete obligatoriamente a una sola cosa:
- VIVIR -

Vuelve la mujer

Se desliza rodeando el hombro
el tirante de la blusa.
El pecho blanco,
que rompía el contraste de la noche,
me entregó los secretos de la luz.

No fue exhibicionismo
compartir la belleza matriz
de lo femenino.

Ellos, ciegos de mente,
vieron pecado y metal
en la piel libre,
mientras fui arena embestida
por la espuma,
y  una aleación
de hierro incandescente
que desafía lo terrenal.

(Antes de partir - Mayte Albores)

Instantes de gloria

Seguiré chorreando deseo
desde la punta de los dedos
como gesto innato
de un sauce llorón.

Y callaré,
como callan los troncos
desnudos
que ofrecen su cuerpo.

Servida está mi piel
para todas las manos
que pinten estrellas
sin quemar
los instantes de gloria.

No supe aliviar la herida
ni todos los desgarros
por ser mujer sin dueño
perdida en la incomprensión.

Vestir de cicatriz y desnudez
es como ser cuenco de sangre
en la boca de un vampiro.

Y vivo "Le petit mort"
en unos ojos, que incluso ajenos,
abrazan
a la mujer que se esconde en mi.

Hay comienzos que sólo son posibles después de vestirnos de un luto solemne.
Hay caminos que obligan a deslizar las manos por nuestro propio cuerpo y despojarnos de la piel extranjera que hicimos nuestra sin pedir permiso ni confirmar la adopción.
Hay pasos que solo podemos darlos con nuestros pies.

Nacer y morir por uno mismo es la libertad y máxima potencia del ser; y cubrir los miedos de la soledad, esa necesidad de gritar que necesitamos amar y ser amados.

Descubrir "Le Petit morte" en la serenidad de una brisa, en el reclamo de un sol escondido tras la lluvia, o en la sonrisa de alguien extraño que pasea por la calle, es aprender a desafiar las sombras que acompañan toda luz.

Aunque tú sí lo sabes...

Para qué el peso en los bolsillos

si no puede comprarse la vida.

No pasan las horas en estos momentos,
y cuando pasen,
habrán pasado demasiado rápido.

A ti.

A vosotros.

Siempre.

Te vas, te vas,
con un trozo de mis lunas
y arañando la sonrisa.

Lloramos juntos este adiós,
me deseas mucha suerte, y

te vas, te vas,
con la ternura
tus ojos de gato sin "comodín".


Este juego de azar no me gusta,
qué valor tiene la vida
si no tiene valor la muerte,
qué sentido perder, o ganar,
si a este juego no apostamos, y

te vas, te vas,
y me queda el aire rancio
de una casa abandonada
que me asfixia las venas,
y nos vuelve azules como
"los reyes" de lápidas ságradas.

Miro, suplico con mis ojos,
y sin avanzar con la palabra
sólo dices que ya es tu momento.

No escuchar no es solución
a esas verdades veneno
tan poco piadosas, y
entre estas manos torpes
que chocan sin tiempo
quiero palpar tu piel.

Te vas, te vas...
¿Hacia dónde te llevas mis huellas?
¿Por dónde pisaré sin ti, aquí?

Te vas, te vas.

Respiro entre la pena y la alegría
de saberte por dentro, pero
te vas, te vas,
y en mis sábados
habitarán horas vacías
sin retorno de voz.

Poder darte, de mi futuro, tu recuerdo,
es la única promesa que puedo cumplir.

Te vas, te vas,
con tu último tiempo en mis manos
de "te quieros", me llenas un zurrón:

*Guárdalos que son eternos, porque

ME VOY, ME VOY*

Hasta el último día

Cerró las manos
como quien recluye una mariposa.

Suavemente ofreció su puño cerrado
como quien esconde un tesoro.

¿Qué ves?
Nada, contesté.

Mira otra vez
¿qué ves?

La edad, está escrita
en ese vacío que sostienes,
y de todos los cuentos de la vida
solo hay uno que es real:
-la felicidad-

...

Mi cueva amanece
al roce de tu nombre
en mi lengua.

Después, son mis sábanas
lluvia con restos fríos
de sexo añejo.

Y un grito al olvido
que sólo devuelve ecos
de una campana sin hora.

Ésta, mi/tú piel,
se deshace en pétalos
y débiles movimientos de veleta.

Huyo descamada
de las trampas de este mundo:
de ti.


Me declaro
culebra sin veneno,
y suplico:

"No me dejéis morir de hielo,
que ser resto de escarcha
en el calor de unas manos
es el único sueño que poseo.
BEBED"

... puedes ver!

Piensa que estoy loca
y no lo culpo.

Todavía a mis más de 30
me cuesta mirarme de frente
y dejar de caminar de medio lado.

Me empujan a un espejo
en el que reconocerme
significa tocar con mis dedos
carne sobre metal.

Piensa que estoy loca
y no lo culpo.

Cuando grito y confieso
que si muero ¿qué más da?
que ya no puedo más
que quiero estar en paz.

Tú no eres humana, dice,
¿qué hay detrás?
Y sigue pensando que estoy loca,
y no lo culpo.

Por fin, has visto mi ser
que mi cuerpo no es mi cuerpo
sólo soy lo que tú puedes ver.


(Canción, compuesta de forma solitariamente adúltera, rompiendo esquemas y volando sobre el terreno de la roca húmeda, apuntando los acordes con una rama seca sobre barro. De esas cosas que sabes que quedarán bajo la espesa capa del tiempo y el olvido, y que con un poco de magia, tararearás con cuatro palmas a la vera de cuatro amigos... y al final, sabes, que quizás es así, porque "así" es lo mejor puede suceder)

Impunidad

El pecho húmedo
todavía evapora
tu nombre desde mi piel.

Los trazos de saliva
en el pezón erecto
son reducto
de un pasado invisible
que froto hasta sangrar
y no me abandona.

En ellos
sólo vergüenza y desamparo
desde que en aquel río
todos los sueños
todas las ropas
fueron robados y ahogados
con la impunidad
con la que circula el viento.

Mil maneras
y más inventos
para desaparecer
ocupan
la mayor parte del tiempo
que ya no ocupas tú.

A medio gas

No pudo borrar su nombre
que prendido como una aguja
perforó cada uno de sus latidos.

Murió desangrada de amor invisible
y con una carta escrita a lágrimas:
*fui cuanto pude, pero no cuanto era*

La traición tiene el sabor
del veneno que no mata.


Después nos convertimos
en un personaje de Kafka
intentando sobrevivir
en un mundo que no nos calza.

Espejismos

Soy la rama seca de un árbol perdido
que engalana la más solitaria montaña.

No soy fruto que se come y se lame
sino el oasis de un desierto infinito.

No ames a esta frágil y muerta tara
que se mantiene en pie por el sostén de la roca.

Puertas de sal

Me escondo
cómo el exótico animal
que muere en una jaula.

¿Acaso,
nacer paloma sin plumaje
no fue suficiente?

Quiero desgranar
la misma tierra que me parió,
extenuar los dedos buscando
dónde quedó lo mejor de mi.

Me escondo,
y en este sucio agujero
espero que alguien me beba,
ser usada como "algo"
cuya utilidad
justifique la existencia.

Es lo que no sucederá
lo que resbala en estas lágrimas.

Cierro mis puertas de sal,
anulo las ganas y me reconozco.
Oh, esta soledad afilada
que apunta con el dedo,
que señala y deja señal.

Soy ausente de mi misma
y mi propia negación.

No quiero doler más.

Y soy.
Soy solo para llaves
inmunes al salitre.

* * *
"Pero cuento con tu risa, no lo olvides, desde la noche oscura hasta el alba,
cuento con tu risa que es lo mismo que no tenerle miedo a casi nada"
(Complices)

Paz

¡Tengo una extraña paz!

Creí que
solo podría alcanzarla
a las puertas de la muerte.

Yo, los vi,
a todos aquellos que se despedían
con los ojos ya sin brillo,
ciegos de vida,
levantando suavemente los dedos
arrastrados de su mano,
y decir en silencio:
¡dejadme marchar!


Y ahora,
¡Tengo una extraña paz!

Tan poco espero del nuevo día,
tan grande me parece un beso,
que ahora,
que no es ayer,
que no será mañana,
que no será ni instante
el momento que está ocurriendo:

¡Tengo una extraña paz!

Tanto

Te amo tanto
que temo
con la caricia de mis deseos
rasgar lo que eres.

Y paso rápida por tu lado,
casi en silencio,
como pasa la lluvia de verano.

Te amo tanto
que temo
con la intensidad de mis besos
robarte el aire.

Y te rezo mis oraciones,
en los días de frío,
en los de lluvia,
y a cada gota
que cae
dibujando en el suelo
la palabra no nacida que
fue cubierta de tierra
por mis silencios.

Te amo tanto
que besar la distancia
es como besarte a ti.

Distancia, la única
que no nos dejará
hacernos daño,
aunque ahora, tal vez,
sea lo que más duela.

Lo que nos queda

 

Hubo un lugar 

que fue para nosotros.

 

***

Ahora, 

sólo la luna es el espacio virgen 

sobre el que podríamos bailar 

sin que la gravedad 

aplastase las vértebras contra el fuego.

 

Un cielo abandonado

A sobrevivir
me ayuda el tiempo.
Y a morir,
me impulsa la vida.

Rompiendo
todos los espejos
empiezo a ser yo misma.
Hasta que deje de ser reflejo,
y ya no pueda contarlo.

Demasiado negro
aquel desierto amarillo,
demasiado negro
el cuervo que me espera,
demasiado negro
cuando no brilla una sola estrella
en ese cielo
tan abandonado.

SIGO SIENDO FANGO...

Tengo vacíos inmensos entre célula y célula, y los siento sin que me hablen de átomos ni de cuántica.
Siento cómo me atraviesa el frío invierno antes de llegar.
Siento la llama antes de prender.
Lo siento y me siento.
Y el espacio se mueve a tal velocidad que me separo de mi misma y noto cómo este cuerpo no me corresponde.
Que la luz, ya no tiene ni difusión ni vértigo cuando llega, como si todas las cosas dejaran de tener importancia, como si volviera al punto cero y no tuviera voz lo que siempre la tuvo.

Vuelvo a marearme.
La columna quiere hablar antes que mis cuerdas.
Y huele a otoño rancio, mientras me atraviesa el frío invierno antes de llegar.

SOMOS

Me he vestido, en silencio,
de una pesada gasa
que tiende a volar hacia ti.

Igual al torero en la capilla,
rezo por una agonía que pasará
de cerca, con tu dolor,
como la banderilla que se cuela
entre las costillas de "una espera"
que no deja de sorprender.

Quisiera alargar mi mano,
y dilatar tu corazón encogido,
cantarte una nana entre dientes,
susurrarte con los ojos:
ESTOY CONTIGO.

Quisiera convertir mis brazos
en el seno de un dulce vientre,
y darte a probar, de nuevo,
la placenta que te engendró.

Quisiera borrar los mapas,
y establecer una sola ruta:
la del abrazo.

Pero desde aquí,
y maldiciendo el horizonte fecundo
de tantos versos hermosos,
junto las mismas estrellas
que nos brillaron y encendieron
conversaciones clandestinas,
bautizándonos como hermanas.

Esta noche,
podré escribir sobre la luna,
que tu lamento hormiguea
alrededor de mi piel,
y que mi piel,
sólo dice tu nombre,
tu nombre...
LUCÍA.

Queda

Grité estremecida,
y hasta el eco pareció enmudecer
al no querer repetir aquel lamento.

No, no alzaste la mirada a mi llanto,
y aquel silencio,
fusil directo al corazón: pum, pum.

No fueron mis latidos los que sonaron,
si no el disparo de tu marcha.

Sangré mientras tuve sangre, y ahora,
ahora sólo me quedan palabras.

Y ahora que pienso.

No fue tan cruel aquel insulto,
ni el grito, ni el golpe,
ni la amenaza que me empujó hacia atrás
tantas veces que olvidé contarlas.

Cruel, cruel, cruel,
fue el silencio gangrenoso
que destapó la culata de mi cerebro,
anulando la voluntad, si alguna vez la tuve,
de buscar otro camino.

No fue tan cruel el grillete,
ni la caja que me guardaba "al vacío",
ni la falta de caricia
en una piel atormentada.

Cruel, cruel, cruel,
fue el día del despertar,
y descubrir que había sido
una bella durmiente más
de un cuento que no era el mío.

¿Qué hago ahora,
con los años atascados
en la expresión de mi sonrisa?

... Y he pensado, ahora que pienso,
que solo puedo comerme de dos en dos
cada uno de mis días,
y suplicar mi propia clemencia...

(Mayte Albores)

Imagen: "A tree of her" de Ehsan S. Azzuz

El verso y yo

Soy un amnios de vidas,
como una sustancia morbosa
que puede ser devorada
por los placeres humanos.

Me da igual el látigo
de las malas lenguas,
escribirme en
el silencio de la incomprensión,
o fundirme en unos labios
de los que nunca sabré su nombre.


Lo que me salva de verdad,
es morir en cada verso.

Imagen: Medusa (Gerardo Aragón)

Atlantis

Soy la ropa interior
tendida en las cuerdas
de un patio comunitario,
con la ilusión de ser
algo más que unas bragas.

Mi espacio,
es una solitaria terraza
que todos pisan
y nadie abraza,

y siento,
los latigazos del viento
sobre mi,
reventando la estabilidad
de aquel sueño
que veía la punta de tus dedos
sujetando mis extremos.

Pero nuestras manos
se han soltado,
y mi puño está cerrado
con un "rigor mortis",
porque,
¿quién dijo
que todo es para siempre,
obviando la llamada de la muerte?

Ahora, seguir confesando
o dejarme volar
en los silencios
de este amargo día,
es la única de mis dudas.

Me siento abandonada,
perdida y hundida
como aquel buscado Atlántis,
confundiéndome
entre mito y realidad.

Por dentro, estoy como
el vómito de un perro
después de haberse
purgado,
y vestida
de yerba fresca humillada,
solo soy...


Soy la ropa interior
tendida en las cuerdas
de un patio comunitario.

No pensar en el peligro
de colgarse de las pinzas
de tus dedos,
que han caído rotas
a un lugar donde ya
no tengo visión,
ha provocado un revuelta
en mi persona.

No es importante
que me grite o que me esconda,
no es importante,
que me quede o que me vaya,
que me caiga o que me vuele,
que me pisen o me abracen,
ahora ya,
siendo el putrefacto olor
de los latigazos del viento
que me duele a la vez
que es el único que me ampara.

Este síndrome de dolor
al que me he hecho adicta
se retuerce por dentro,
y me recuerda...


QUE SÓLO
soy la ropa interior
tendida en las cuerdas
de un patio comunitario,
con la ilusión de ser
algo más que unas bragas.

A la "nueva" usanza!

Ni erótica, ni romántica,
ni muñeca, ni princesa,
ni mariposa, ni flor..

Que no lloro con boleros,
ni me ahogo en una lágrima.
Las niñas buenas
no están en mi diccionario.

Necesito un héroe
lo suficientemente valiente,
que comprenda,
que ahora, nosotras,
ya no contamos
cuentas de rosarios,
que no rezamos de rodillas
y que somos las protagonistas
de nuestra historia.

Que ni con anillos ni con rosas
se nos compra,
y sólo queremos un hombre
que esté dispuesto
a re-aprender el concepto
que entraña
el verbo amar!

En lo hermoso y el dolor

"Yo canto a la vida,

yo canto a la vida y ella

me lleva a la muerte.

Oh! vida,

sublime es tu presencia

en este canto, y tú,

tú sólo me llevas a la muerte"

Mira este cuerpo
remendado y mantenido
por la lágrima de ámbar
que eternizó a la abeja.

Así,
este cuerpo congelado
exhibe su mirada triste,
espectáculo de dolor y hermosura,
en la lágrima de ámbar
que eternizó a la abeja.

Todos quieren poseer
este cuerpo engarzado
en una trampa del destino,
que no puede descomponerse
como cualquiera.

Sigue putrefacto el dolor
bajo el brillo de una joya
devastadora, en este cuerpo,
que no puede descomponerse
como cualquiera.

Quiero morir,
ser acariciada
por las lenguas
de los gusanos más tiernos,
y correrme en sus bocas,
que ahora mi piel,
esta demasiado ausente
de manos que la desean,
y yo,
me estoy volviendo loca.

Quiero morir,
desaparecer,
y volátil
recuperar la sonrisa inerte
que fue fecundada
mientras este cuerpo,
exhibe
esa mirada triste,
espectáculo de dolor y hermosura,
en la lágrima de ámbar
que eternizó a la abeja.

Inmóvil y atrapada
la palabra se momificó
en ese decadente silencio,
que lanzó, a este cuerpo,
como una barca solitaria
abandonada por su remo.

Pedí lazadas,
supliqué un cabo,
atarme a la orilla
para no caer en el miedo,
pero esa sentencia a muerte
ha llegado,
y yo, ya navego solitaria.

Me grita la soledad
de una barca
movida por el viento
en medio del mar.

Te vi corriendo,
a mi, cargado
de olvidos y reproches,
pero yo no tenía retorno,
el cabo y el remo eras tú,
suspendido en la orilla.

Tengo miedo,
tengo miedo de que le muerte,
no asegure mi descanso.

Y tengo miedo,
de volver a verter
este cuerpo,
en otras manos que
me congelen
en lo hermoso y el dolor.


http://heidorecordando.blogspot.com/2011/08/te-leo.html

Tal vez...

Tal vez ahora,
su voz no sea tan frágil
como la recuerdas.

Tal vez ahora,
viaja tan fuerte que
puede ser el motor del viento.

Tal vez ahora,
la sonrisa ya no es un diseño
sino una constancia en su descanso.

Tal vez ahora,
te sirve ser poeta
para soñarle entre metáforas.

Lo que es cierto,
es que ya no existe el dolor
entre sus dedos.


***


Tal vez ahora,
la luna,
no dejará de hacerte muecas.

Tal vez ahora,
verás su nombre
suspendido del cielo,
sumergido en la tierra.

Tal vez ahora,
aprenderás a decir adiós
con más amargura.

Tal vez ahora,
por eso, ya no signifique nada
cuando dices hola...


Lo que es cierto,
es que ya no existe el dolor
entre sus manos.


***


Tal vez ahora,
te sonríe desde algún lugar
pensando
"si Rafa supiera, pero Rafa sabrá..."

Tal vez ahora,
con la vida o sin ella,
se enaltecen los grandes hombres.

Tal vez ahora,
y tomando, si me prestas,
tu licencia de poeta,
puedo soñar y pensar...

Que,
tal vez ahora,
el cielo, nos une más.

Que,
tal vez ahora,
se han dado la mano
nuestros ángeles,

Que no se dejarán solos,
igual que nosotros
nos sabemos
el uno del otro.

Lo que es cierto,
es que ya no existe el dolor
en cada uno
de sus últimos pasos.


***

Tal vez ahora,
lo que más sentido tiene,
es el silencio, porque,

tal vez ahora,
en ti,
un hombre nuevo está naciendo...

Tal vez ahora,
sale aquel poema pendiente,
tal vez ahora, que la vida,
es un "tal vez":
hasta que se apaga la luz.

A Rafa Luna, porque tal vez dentro de poco, pueda abrazarte cuando ahora la distancia me traiciona y no me permite estar ahí.
Solo es un pequeño y humilde homenaje...
http://balademaiakovski.blogspot.com/2011/08/espero.html#comments

Perfume de amor y sexo.

Encauza-me a ti,
para ser el borde
que se une
a tu cuerpo.

Perfila mis labios
con tu sexo,
y déjame beber
de las entrañas.

Agárrame del pelo,
suave,
paseando tus dedos
dentro de este espacio
que te nombra.


Viniste a buscarme
cargado de caricias,
placenteras,
cosquilleando
la planta de mis pies,
que danzaron, en el aire,


sobrevolando la indecencia
y la conciencia,
difuminando inseguridades,
sintiéndome, simplemente,
mujer.

Ni buena, ni mala,
ni amiga, ni amante,
sólo, mujer.


Llegué a tu encuentro,
furtiva,
resentida con mi cuerpo,
que se entregó,
sin sentencia y sin medida,
a tus manos,
ansiadas por escribirme.

El roce de la piel,
arena en mi vientre
que se filtra,
que me llena,
que me nada,
que se corre
como un río en primavera,
entre campos de colores.

Cicatrizada está mi piel,
y en cada poro, una marca,
que huele a verso,
que huele a ti.

Mi piel,
que huele a ti,
que huele a ti...

¿No lo sientes?

I.

Te busco,

arrastrada,
como una lombriz
surcando la tierra.

Llueven mis ojos,

y me ahogo
en los desechos
de mi cuerpo.


II.

Te busco,

como si fueras
el agua o la tierra,
y me masturbo,

arrastrada,
como esa lombriz
surcando la tierra.


III.

Te busco,

en un cajón,
en unas letras,
en una memoria,

atascada,
como un CD rayado
que solo repite

aquel te quiero
que ya no escucho
en directo.



IV.


Te busco,

en la frondosidad
de mi sufrimiento,
y en lo orondo
de mi necesidad.

No puedes,

no puedes quitarme
la vida que me habías
dado.

Nunca,

ningún transplantado
tuvo que devolver
su corazón, su riñón, su cornea...


V.

Porqué,

¿porqué tú, te llevas
aquel nudo de sueños
que me calmó todas las noches?

Y ya, desposeída,
no escondo que
me siento como un parásito.

Como un buitre
que reastrea
plumas, huesos o pellejos,

como un carroñero
con muchas ganas
de alimentarse...


VI.

¿No ves?

¿No ves que no tengo voz?
¿No ves que no tengo grito?
¿No ves, acaso,
el espacio desierto que has dejado?

¿No ves?

¿No ves,
que no hay huellas digitales
que presionen como las tuyas?

¿No ves,
que ni por encargo
podría encontrar la horma
para aliviar el vértigo,
de este agujero que has cavado,
poco a poco en mi alma?



VII.

Si era mujer, ayer,
ahora solo soy
la lombriz que se arrastra,
y se masturba
por cada grano de tierra
que se convierte en café,
para seguir...



VIII.

Pero no ves...
pero no ves, que yo,
si me deslicé
por la tirolina,
jamás pensé,
quedar suspendida
de la polea de tus manos,
sin voz, sin grito, desierta,
con el vértigo
del vacío bajo mis pies,

y arrastrada,
como un gusano,
en equilibrio,
por la cuerda floja
y sin poder pisar
el aire.

¿No lo ves?
Dime,
¿no lo ves?
¿no lo ves?

¿No lo sientes?

"La noche,
es demasiado oscura
para un beso tan corto;

la vida,
demasiado larga
para recordarlo"

La hondura, en mi.

Me duele el silencio,
y como todos los ecos
de la noche lo traicionan.

Me duele llorarte

y fingir
que no me duele,
cuando todo me duele.

Cuando hay
un desgarro tan hondo,
se van necrosando
las ganas de seguir.

Resucité,
para morir de nuevo,
y deseo que pase
esta agonía,
porque ya no sé
por lo que luchar.

Y si esta lucha,
es sólo mía,
me resigno a la amargura
de perder antes de jugar.

He hablado de amor,
y de entrega,
y he rezado siempre
por ti.


Pero hoy me levanto,
desnuda,
descalza,
y me retiro
sin hacer ruido,
para no molestar
el descanso del día,
o el aroma de la luna.

La eternidad,
no es una vida sin ti,
es un solo silencio,
o una sola frase
que querría borrar
de tus labios.

Y el dolor,
la existencia
de esos labios
que no pueden
borrarse...

Que no pueden
borrarse... de mi.

PUTA

"Good bye Jan 2005" de Jan Saudek

Soy una puta por tu boca.
Soy una puta por tus ojos.
Me llamas putas y me deseas.
Y yo, no me vendo a tus palabras.

Podré comerciar mi cuerpo
En una cuneta desgastada
Tendrás la puta, pero nunca,
de la mujer, alcanzarás, el alma.

Soy una puta porque me compras
Soy una puta porque me gastas
Me insultas desafiante sin saber, "ja-ja",
Que una puta sin un hombre como tú
De puta, no tiene nada.


(Del poemario "El sexo: de boca en boca" - Ed. Quadrivium)

Ella vuela deshecha

Ella,
sabía que era la rosa deshecha,
deshojada pétalo a pétalo
antes de florecer.

Ella,
lucía su tallo esbelto lleno de espinas,
y se empeñó en hacer creer,
que el verde era veneno.


Ella,
había llorado sus  colores,
que reposados a los pies de sus raíces,
le recordaban su incapacidad de mantenerse.

Ella,
se contemplaba a sí misma,
desde arriba y desde abajo,
y se veía volar a trozos.

Ella,
una flor que quería mantenerse como cemento,
y sin embargo,
cayó antes de florecer.

INSTANTES VIDA-MUERTE

                                         "Sorrow" de Simone Held



Dejó siempre todo para después.
En el después,
el vacío de una vida
condenada
a lo que no había dejado llegar
nunca.


Dejó siempre todo para después.
Pero después,
solo vino una muerte
demasiado rápida.

Dónde en el último aliento
apenas pudo decir algún "te quiero",
escondido,
que aguardó aquel momento
que no llegó, hasta esta despedida.

Dónde en el último aliento
apenas pudo decir que
SÓLO en las puertas de la muerte
había vivido intensamente
LO QUE ERA VIVIR.

Nunca tuvo demasiado dinero,
pero ahí,
en ese preciso instante,
supo que los suyos heredarían,
de toda su vida,
lo mejor:

EL ÚLTIMO SUSPIRO
CON LA BREVEDAD DE TODAS LAS COSAS
Y CON LA INTENSIDAD QUE EXISTE EN TODOS LOS MOMENTOS.

¿Dónde aparece la poesía?

 "Help Me"de CharleneApril

¿Dónde se pierde o nace el poeta?

¿En la lágrima que ahoga?
¿En la sonrisa insolente?
¿En la tarde fugaz?

No sé cómo explicar
el desgaste de unos años
no cumplidos.

No consigo descansar
en el baúl de un recuerdo,
ni compartir la cama eterna
de los vampiros.

Voy taponando, sin éxito,
los silencios muertos,
y cosiendo las palabras
que duelen al pronunciarse.

Y se rasga ese pozo
que me inunda por dentro.
Las fisuras se abren
y me insultan diciendo:

"Esta vida no es para ti"

Indomable

Quiero vomitar las cadenas y los lastres,
pero todos sabemos que los sentimientos
tatúan más que las cicatrices en la piel.

Existen las tintas imborrables,
el perdón, a veces,
sólo es un juego de palabras,
y el pecado,
un invento del poder...

Piel

Estaba dormida
con la piel fría
como un cristal en invierno.

Desperté
con el cuerpo empañado
por tu aliento.

Y no me importó
quedarme ciega,
de ti.

Déjame cerca de ti

El hielo,
es tan frío,
que anestesia,
para quemar,
y mata igual que la angustia.


Quisiera sumergirme
en tu amargura,
aunque declares
que eres un pedazo
de nieve,
que muere lentamente


y que no puedes fundirte
en mi cuerpo,
ahora, perdido en el silencio
y en un camino sin marcas
por hacer.


Pero déjame asumirte,
helarme,
anestesiarme,
quemarme,
y morir un poco cada día,


que si lo hago, contigo,
sentido tendrá esta vida,
en cada intento de protesta
por un corazón
con latido por reanimar,
y por la posibilidad
de recuperar algo de ti.


¿Alguna vez imaginaste
que mis ojos podrían
llegar a ahogarse
en una sola lágrima
nacida de ti?

¿Que tu dolor
sería una daga
que me desangra
como a un cordero
mirando a la Meca?


Déjame que muera contigo.
No me apartes
cuando sientas
que eres tormenta,

porque tu lluvia,
que recala por mis huesos,
me deja la sensación
de sentir la piel al extremo
de un recién nacido a la vida.


Déjame que muera contigo.
Que si queman tus miedos,
también siento como tus ojos
son la luz de encuentro,
de la caricia,
del deseo...


Déjame que muera contigo,
porque sin ti,
ya "sería" muerta.


Déjame que muera contigo,
porque contigo,
es el único modo que encontré
de sentirme viva.

Las garras de la vida

Porque
en el calor más extremo,
todavía germinan las flores,
parimos las hembras,
y maullan las ganas de vivir.

Porque
aunque todo parezca secarse,
es obvio que siempre
humedemos los labios
en busca de la palabra no dicha,
y los silencios se rompen
con un solo gemido.

En silencio

Pesa sobre mi,
una corona,
donde se engarzan
todos tus desprecios.

Mantengo
erecto mi cuello,
frente a tu mirada "suntuosa",
y cuanto más crees
que me oprimes,
me haces más "señora".

AMA SIN MEDIDA LA LANZA QUE TE HIERE...

I.

Los traidores se visten de azucar
como las venus atrapamoscas,
plantas carnívoras o bellas flores de pegamento
que al verlas, parecen guarecernos,
cuando sólo paralizan nuestros pasos con veneno.

II.

Me recordarán
cómo una frágil sirena,
ahogada en el mar y en la tierra,
pero nadie acertará,
que las sirenas viven en todos lados,
y todos, son los que huyen de ellas.

III.

Los monstruos,
son los miedos humanos,
y los miedos humanos,
la inseguridad del hombre.
Pero el hombre,
que se autodestruye al hacer daño,
¿no ve que todo se construye
con la ayuda de otra mano?

AMA SIN MEDIDA LA LANZA QUE TE HIERE...

Ama sin medida la lanza que te hiere,
porque quien proyecta su dolor,
sufre tanto como tú.

Quien nunca fue amado
no sabe que existe el amor,
igual que quien no supo nunca del mar,
no se imagina que en el horizonte
se ahogan todos los soles.

Ama sin medida la lanza que hiere,
porque si hoy
agujerea tus esperanzas,
mañana, el páramo,
será la tierra fértil donde
crezca el heno del descanso.

Deja que caiga
el desván de los sueños
sobre la piel de los mortales,
¿y qué, si el techo se hunde?
será, en ese momento,
cuando el cielo se abra
para volar sobre la vida.

Ama sin medida la lanza que te hiere,
y respeta los tiempos de las curas,
la caricia del sol
no siempre calienta lo suficiente bajo la nieve,
y a veces es la brasa que sobre nosotros escuece,
pero el sol, oh, el sol,
siempre será sol.

Nacer, sentir y eternidad!

I. ELLA

Hubo una mujer,
a la que la vida le dolía tanto
como un parto sin descanso.

Sus instintos,
no abandonaron ni la sonrisa,
ni el amor nacido de la necesidad
de ser amada.

Pero cuantos más corazones
pintaban su piel de mimos,
más dolor la consumía por dentro
en un mundo incomprensible.


II. ELLO

Y tan cansada de sangrar silencios,
se asfixiaban sus ganas de vivir
promesas de sueños por cumplir.

Con los pulmones, más que de aire,
llenos de sombras,

y la cicatriz de su humanidad,
sentía la desdicha de no saber
cuál era su dirección.

Esa "ninfomanía"  vampírica
de absorver "te quieros",
la obligaba a prostituir la cortesía
que debía tener para sí misma.

Impulsos sin domesticar
que querían negar la cárcel
de su cuerpo,
y de ese mundo
que sentía ajeno.


III. LA UNIÓN Y ELCAMINO

Con las manos agrietadas
del trabajo de abrirlas
para mendigar el cariño
que así misma no se procesaba;
y con las manos entumecidas
de tenderlas a la pena del prójimo;

sabía que el dolor y la sonrisa,
eran una misma carta usada
en diferentes juegos.

Y sintió la necesidad
de hablar con un Dios,
de dejar de blasflemar
a las profundidades del alma,
de volver a la única misión
que recuerda de su llegada:
AMAR SIN CONDICIÓN,
para dejar de suplicar el ser amada,
porque
¿qué mejor manera, sino,
de disfrutar del amor?

POESÍA PENETRADA EN LOS PÁRRAFOS DE LA LUNA

Imagen de"Algiz" de Dariusz Brański

Mi vida parece estancada en un varadero donde de forma cíclica veo pasar los días, las semanas, los meses, los años... Pero en realidad, va pasando todo de forma tan vertiginosa que los acontecimientos parecen meteoritos que impactan demasiado deprisa como para poder percibirlos. 

En ocaciones, es todo tan repetitivo como las olas acariciando la orilla y despeinando la arena de forma constante, sin remilgos, levantando sin permiso la primera capa cubriente, desnudando y erosionando lo poco que queda, y desgastando el tiempo sin perdón. 

El cambio, imperceptible a los ojos, llega cuando hemos avanzado tanto, que el punto de inicio queda distorsionado en el recuerdo; porque sólo los grandes tsunamis se entusiasman por descolocar la vida, por obligarnos a empezar de cero, y una vez iniciados éstos, no hay marcha atrás, entonces, ¿qué desear?¿poner la cabeza del revés o desgartarse al encuentro de lo que tenga que llegar? Siempre en constante dilema y manteniendo un estado de "periodo de incubación del pensamiento y la materia".

Hay días en los que me siento un poco agrietada por dentro, creo que a través de esas fisuras es como nacen las lágrimas o nos caen las goteras del vecino que hacen que se dilate el techo para ennegrecer la vista cuando miramos hacia arriba, en el caso de que busquemos cielos de colores o ángeles sobre volándonos.

Y el cielo y el ángel, es ese ahora, el espacio donde la calma nos deja levitar por encima de un mundo que deja de ser mundo, para ser algo que sólo puede responder a un momento mágico.

Buscamos excusas para reir, y a veces, más excusas para llorar, y en ese movimiento en el que nos inventamos lugares donde perdernos, sabemos de esa necesidad imperiosa e instintiva nos seduce para que no queramos dejar de existir.

Cada vez, noto que la palabra me va abandonando más, y no sé cómo hacer para cubrir mis silencios de adornos sociales; y lo juro que lo intento, pero, precisamente esa porosidad del alma y la existencia, ha hecho que las palabras se hayan consumido en mi mirada y mis gestos, y ahora sé, que hay mnomentos que sólo pueden recuperarse a través de un abrazo.

Si no te hubiera conocido

Imagen de "Deliverance Wallpaper" de 3mmI Design extraída del blog: http://nohaycomolodeuno.blogspot.com/2009/11/delicuescencia-1.html

Si no te hubiera conocido
no sé si podría haber escrito
al amor de forma
tan desesperada.

Donde la música
de mis recuerdos,
empañan los deseos
de mi presente,
contigo.

Dónde los sueños
pierden su nombre,
porque han adoptado
tu forma.

Te deseo,
te deseo tanto,
como las raíces penetrando
las entrañas de la arena
en un desierto.

Y solo llamo a la noche,
para cerrar los ojos
y recordar el aroma
de tus labios fundidos en los míos.

Mi sexo se desviste
para ti,
y sin reparos se entrega
a tus manos,
para que lo amparen
entre tu piel y tu aliento.

Si no te hubiera conocido,
no sabría lo que es llorar
por amor,
no sabría lo que es decir adios
sin esperar respuesta,
porque lo único que me importa,
es lo que me dicen tus ojos
el instante en que me miran.

No quiero saber,
que hubiera pasado
si no te hubiera conocido,
porque los momentos habidos
entre nosotros,
han sido los que me han recordado
que soy mujer,
y que estoy viva.

Un pulso con la vida

Pensar
que elegimos esta vida,
nos hace sentir más fuertes,
salvo en esos momentos
en los que la incapacidad
se enreda parapetando
el sentido a las decisiones.

Libertad,
¿para nacer?
¿para morir?
Libertad,
¿para ser?

¿Qué es?
¿Qué es ser libre en este mundo
con forma de colmena
y más de una reina,
disfrutando del veneno
lidiado entre sus obreras?
¿Qué es?

Siento como la mediocridad
se va instalando a lo largo de la piel,
con sangre y latido,
con lágrima y sudor,

y se transforma en un eco sordo
la magia con la que vine,
olvidando los mensajes
que grita el alma.

Alimentar el sentido de pertenencia,
engorda ese ego,
nos convierte
en nuestros propios fantasmas,

y ya, adulterada la importancia
de lo material y lo absurdo,
qué importan los gestos de mi cuerpo.

Huyo sin suerte alguna,
de la ropa y el vestido,
de formas y formalismos,
pero ir cargada de remiendos,
nos tumba,
como la fila
de un dominó en equilibrio.

Sólo me queda la muerte,
a la que todavía no espero,
pero sin tener tendencias suicidas
la miro de frente.

Sé,
que en el desgarro del último aliento,
en el último peldaño de mi visión,
la agonía cerrará la puerta,
y comprobará, si tras ella,
es real cuando decimos
que hay "cosas" que son
-"para siempre"-


Y repico como una campana
que sacude en las entrañas,
en mi versos y en mis actos,
que no mata la muerte,
sino la vida,
la que nos va mermando,
la que nos va tornando
en un movimiento inerte.