Zorra herida

Una zorra herida,
eso era ella.

Y sólo una zorra herida,
como ella,
era capaz de esconderse,
entre el profundo de las raíces,
y bajo tierra.

Lamer la sangre de sus heridas,
en la intimidad del refugio,
camuflada por el día,
y sembrada entre las piedras.

Cayendo de la luna,
en la noche,
liberándose como una fiera,
aullaba desgarrando,
jugaba a ser fuerte,
una loba,
que pone en el espacio,
su nombre por bandera.

Su voz desmoronaba,
los sueños acumulados,
por años sin presencia,
en un mundo que se ha ido anulando,
y ya no sabía dónde ubicarse,
o dónde plantar su huella.

"Pobre zorra",
le escupían,
mas abandonada a la locura
de ese mundo,
donde no existía el castigo,
gritaba llorando y riendo,
y aullando repetía:
SOY UNA LOBA.

Qué agonía,
la del desamparo de la razón,
qué dolor,
la de la soledad del látigo,
en esta dictadura alineante,
que obliga a que una sirena,
se sienta zorra,
y reclame su papel de loba,
cuando sólo es una humana
que huye de si misma,
sin ser consciente que su huida,
no es de su cuerpo,
sino del dictamen de un mundo
que se convierte en cárcel.

Su inconformismo la ha liberado,
del militarismo,
de ser sólo un elemento más.

Mas si la locura,
la desligó de ser un número inválido,
la condenó a recrearse en un lugar,
dónde ya nada importaba,
porque nada más le haría daño...

Aún, después de muchos años,
aún, oigo sus gritos,
los de aquella zorra,
que,
gritaba llorando y riendo,
y aullando repetía:
SOY UNA LOBA.

                                                               Mayte Albores

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