un susurro escrito

Vuelve la mujer

2012-01-23T12:26:00.000+01:00

Se desliza rodeando el hombro
el tirante de la blusa.
El pecho blanco,
que rompía el contraste de la noche,
me entregó los secretos de la luz.

No fue exhibicionismo
compartir la belleza matriz
de lo femenino.

Ellos, ciegos de mente,
vieron pecado y metal
en la piel libre,
mientras fui arena embestida
por la espuma,
y una aleación
de hierro incandescente
que desafía lo terrenal.

(Antes de partir - Mayte Albores)

Instantes de gloria

2012-01-10T16:08:00.001+01:00

Seguiré chorreando deseo
desde la punta de los dedos
como gesto innato
de un sauce llorón.

Y callaré,
como callan los troncos
desnudos
que ofrecen su cuerpo.

Servida está mi piel
para todas las manos
que pinten estrellas
sin quemar
los instantes de gloria.

No supe aliviar la herida
ni todos los desgarros
por ser mujer sin dueño
perdida en la incomprensión.

Vestir de cicatriz y desnudez
es como ser cuenco de sangre
en la boca de un vampiro.

Y vivo "Le petit mort"
en unos ojos, que incluso ajenos,
abrazan
a la mujer que se esconde en mi.

Hay comienzos que sólo son posibles después de vestirnos de un luto solemne.
Hay caminos que obligan a deslizar las manos por nuestro propio cuerpo y despojarnos de la piel extranjera que hicimos nuestra sin pedir permiso ni confirmar la adopción.
Hay pasos que solo podemos darlos con nuestros pies.

Nacer y morir por uno mismo es la libertad y máxima potencia del ser; y cubrir los miedos de la soledad, esa necesidad de gritar que necesitamos amar y ser amados.

Descubrir "Le Petit morte" en la serenidad de una brisa, en el reclamo de un sol escondido tras la lluvia, o en la sonrisa de alguien extraño que pasea por la calle, es aprender a desafiar las sombras que acompañan toda luz.

Aunque tú sí lo sabes...

2012-01-06T18:59:00.010+01:00

Para qué el peso en los bolsillos

si no puede comprarse la vida.

No pasan las horas en estos momentos,
y cuando pasen,
habrán pasado demasiado rápido.

A ti.

A vosotros.

Siempre.

Te vas, te vas,
con un trozo de mis lunas
y arañando la sonrisa.

Lloramos juntos este adiós,
me deseas mucha suerte, y

te vas, te vas,
con la ternura
tus ojos de gato sin "comodín".

Este juego de azar no me gusta,
qué valor tiene la vida
si no tiene valor la muerte,
qué sentido perder, o ganar,
si a este juego no apostamos, y

te vas, te vas,
y me queda el aire rancio
de una casa abandonada
que me asfixia las venas,
y nos vuelve azules como
"los reyes" de lápidas ságradas.

Miro, suplico con mis ojos,
y sin avanzar con la palabra
sólo dices que ya es tu momento.

No escuchar no es solución
a esas verdades veneno
tan poco piadosas, y
entre estas manos torpes
que chocan sin tiempo
quiero palpar tu piel.

Te vas, te vas...
¿Hacia dónde te llevas mis huellas?
¿Por dónde pisaré sin ti, aquí?

Te vas, te vas.

Respiro entre la pena y la alegría
de saberte por dentro, pero
te vas, te vas,
y en mis sábados
habitarán horas vacías
sin retorno de voz.

Poder darte, de mi futuro, tu recuerdo,
es la única promesa que puedo cumplir.

Te vas, te vas,
con tu último tiempo en mis manos
de "te quieros", me llenas un zurrón:

*Guárdalos que son eternos, porque

ME VOY, ME VOY*

Hasta el último día

2012-01-06T18:26:00.001+01:00

Cerró las manos
como quien recluye una mariposa.

Suavemente ofreció su puño cerrado
como quien esconde un tesoro.

¿Qué ves?
Nada, contesté.

Mira otra vez
¿qué ves?

La edad, está escrita
en ese vacío que sostienes,
y de todos los cuentos de la vida
solo hay uno que es real:
-la felicidad-

...

2011-12-28T09:40:00.000+01:00

Mi cueva amanece
al roce de tu nombre
en mi lengua.

Después, son mis sábanas
lluvia con restos fríos
de sexo añejo.

Y un grito al olvido
que sólo devuelve ecos
de una campana sin hora.

Ésta, mi/tú piel,
se deshace en pétalos
y débiles movimientos de veleta.

Huyo descamada
de las trampas de este mundo:
de ti.

Me declaro
culebra sin veneno,
y suplico:

"No me dejéis morir de hielo,
que ser resto de escarcha
en el calor de unas manos
es el único sueño que poseo.
BEBED"

Intensidad

2011-12-09T09:49:00.000+01:00

Intensos
son los nudos que aprietan
los recodos de mis venas.

Intenso el descompás
de no mirarte a los ojos
de no volar en tu pestañeo.

Intenso es el sonido
de un silencio apocalíptico
que quema desde los pies.

Intenso el dolor
de la soledad del ser único
de verse fusionado y perderse.

Estoy vertida en un océano
con estos, mis dos pulmones,
y sin saber nadar...

... puedes ver!

2011-12-08T17:47:00.010+01:00

Piensa que estoy loca
y no lo culpo.

Todavía a mis más de 30
me cuesta mirarme de frente
y dejar de caminar de medio lado.

Me empujan a un espejo
en el que reconocerme
significa tocar con mis dedos
carne sobre metal.

Piensa que estoy loca
y no lo culpo.

Cuando grito y confieso
que si muero ¿qué más da?
que ya no puedo más
que quiero estar en paz.

Tú no eres humana, dice,
¿qué hay detrás?
Y sigue pensando que estoy loca,
y no lo culpo.

Por fin, has visto mi ser
que mi cuerpo no es mi cuerpo
sólo soy lo que tú puedes ver.

(Canción, compuesta de forma solitariamente adúltera, rompiendo esquemas y volando sobre el terreno de la roca húmeda, apuntando los acordes con una rama seca sobre barro. De esas cosas que sabes que quedarán bajo la espesa capa del tiempo y el olvido, y que con un poco de magia, tararearás con cuatro palmas a la vera de cuatro amigos... y al final, sabes, que quizás es así, porque "así" es lo mejor puede suceder)

Impunidad

2011-12-04T11:38:00.000+01:00

El pecho húmedo
todavía evapora
tu nombre desde mi piel.

Los trazos de saliva
en el pezón erecto
son reducto
de un pasado invisible
que froto hasta sangrar
y no me abandona.

En ellos
sólo vergüenza y desamparo
desde que en aquel río
todos los sueños
todas las ropas
fueron robados y ahogados
con la impunidad
con la que circula el viento.

Mil maneras
y más inventos
para desaparecer
ocupan
la mayor parte del tiempo
que ya no ocupas tú.

A medio gas

2011-12-02T18:25:00.002+01:00

No pudo borrar su nombre
que prendido como una aguja
perforó cada uno de sus latidos.

Murió desangrada de amor invisible
y con una carta escrita a lágrimas:
*fui cuanto pude, pero no cuanto era*

2011-11-29T21:39:00.001+01:00

La traición tiene el sabor
del veneno que no mata.

Después nos convertimos
en un personaje de Kafka
intentando sobrevivir
en un mundo que no nos calza.

Espejismos

2011-11-29T21:12:00.000+01:00

Soy la rama seca de un árbol perdido
que engalana la más solitaria montaña.

No soy fruto que se come y se lame
sino el oasis de un desierto infinito.

No ames a esta frágil y muerta tara
que se mantiene en pie por el sostén de la roca.

Puertas de sal

2011-11-16T10:26:00.006+01:00

Me escondo
cómo el exótico animal
que muere en una jaula.

¿Acaso,
nacer paloma sin plumaje
no fue suficiente?

Quiero desgranar
la misma tierra que me parió,
extenuar los dedos buscando
dónde quedó lo mejor de mi.

Me escondo,
y en este sucio agujero
espero que alguien me beba,
ser usada como "algo"
cuya utilidad
justifique la existencia.

Es lo que no sucederá
lo que resbala en estas lágrimas.

Cierro mis puertas de sal,
anulo las ganas y me reconozco.
Oh, esta soledad afilada
que apunta con el dedo,
que señala y deja señal.

Soy ausente de mi misma
y mi propia negación.

No quiero doler más.

Y soy.
Soy solo para llaves
inmunes al salitre.

* * *
"Pero cuento con tu risa, no lo olvides, desde la noche oscura hasta el alba,
cuento con tu risa que es lo mismo que no tenerle miedo a casi nada"
(Complices)

Paz

2011-11-13T10:40:00.002+01:00

¡Tengo una extraña paz!

Creí que
solo podría alcanzarla
a las puertas de la muerte.

Yo, los vi,
a todos aquellos que se despedían
con los ojos ya sin brillo,
ciegos de vida,
levantando suavemente los dedos
arrastrados de su mano,
y decir en silencio:
¡dejadme marchar!

Y ahora,
¡Tengo una extraña paz!

Tan poco espero del nuevo día,
tan grande me parece un beso,
que ahora,
que no es ayer,
que no será mañana,
que no será ni instante
el momento que está ocurriendo:

¡Tengo una extraña paz!

Tanto

2011-11-07T19:28:00.005+01:00

Te amo tanto
que temo
con la caricia de mis deseos
rasgar lo que eres.

Y paso rápida por tu lado,
casi en silencio,
como pasa la lluvia de verano.

Te amo tanto
que temo
con la intensidad de mis besos
robarte el aire.

Y te rezo mis oraciones,
en los días de frío,
en los de lluvia,
y a cada gota
que cae
dibujando en el suelo
la palabra no nacida que
fue cubierta de tierra
por mis silencios.

Te amo tanto
que besar la distancia
es como besarte a ti.

Distancia, la única
que no nos dejará
hacernos daño,
aunque ahora, tal vez,
sea lo que más duela.

Lo que nos queda

2011-11-07T16:09:00.001+01:00

Hubo un lugar

que fue para nosotros.

***

Ahora,

sólo la luna es el espacio virgen

sobre el que podríamos bailar

sin que la gravedad

aplastase las vértebras contra el fuego.

Un cielo abandonado

2011-10-10T17:22:00.002+02:00

A sobrevivir
me ayuda el tiempo.
Y a morir,
me impulsa la vida.

Rompiendo
todos los espejos
empiezo a ser yo misma.
Hasta que deje de ser reflejo,
y ya no pueda contarlo.

Demasiado negro
aquel desierto amarillo,
demasiado negro
el cuervo que me espera,
demasiado negro
cuando no brilla una sola estrella
en ese cielo
tan abandonado.

SIGO SIENDO FANGO...

2011-10-08T18:19:00.002+02:00

Tengo vacíos inmensos entre célula y célula, y los siento sin que me hablen de átomos ni de cuántica.
Siento cómo me atraviesa el frío invierno antes de llegar.
Siento la llama antes de prender.
Lo siento y me siento.
Y el espacio se mueve a tal velocidad que me separo de mi misma y noto cómo este cuerpo no me corresponde.
Que la luz, ya no tiene ni difusión ni vértigo cuando llega, como si todas las cosas dejaran de tener importancia, como si volviera al punto cero y no tuviera voz lo que siempre la tuvo.

Vuelvo a marearme.
La columna quiere hablar antes que mis cuerdas.
Y huele a otoño rancio, mientras me atraviesa el frío invierno antes de llegar.

SOMOS

2011-10-05T21:35:00.002+02:00

Me he vestido, en silencio,
de una pesada gasa
que tiende a volar hacia ti.

Igual al torero en la capilla,
rezo por una agonía que pasará
de cerca, con tu dolor,
como la banderilla que se cuela
entre las costillas de "una espera"
que no deja de sorprender.

Quisiera alargar mi mano,
y dilatar tu corazón encogido,
cantarte una nana entre dientes,
susurrarte con los ojos:
ESTOY CONTIGO.

Quisiera convertir mis brazos
en el seno de un dulce vientre,
y darte a probar, de nuevo,
la placenta que te engendró.

Quisiera borrar los mapas,
y establecer una sola ruta:
la del abrazo.

Pero desde aquí,
y maldiciendo el horizonte fecundo
de tantos versos hermosos,
junto las mismas estrellas
que nos brillaron y encendieron
conversaciones clandestinas,
bautizándonos como hermanas.

Esta noche,
podré escribir sobre la luna,
que tu lamento hormiguea
alrededor de mi piel,
y que mi piel,
sólo dice tu nombre,
tu nombre...
LUCÍA.

Queda

2011-09-28T18:30:00.000+02:00

Grité estremecida,
y hasta el eco pareció enmudecer
al no querer repetir aquel lamento.

No, no alzaste la mirada a mi llanto,
y aquel silencio,
fusil directo al corazón: pum, pum.

No fueron mis latidos los que sonaron,
si no el disparo de tu marcha.

Sangré mientras tuve sangre, y ahora,
ahora sólo me quedan palabras.

Y ahora que pienso.

2011-09-19T18:21:00.000+02:00

No fue tan cruel aquel insulto,
ni el grito, ni el golpe,
ni la amenaza que me empujó hacia atrás
tantas veces que olvidé contarlas.

Cruel, cruel, cruel,
fue el silencio gangrenoso
que destapó la culata de mi cerebro,
anulando la voluntad, si alguna vez la tuve,
de buscar otro camino.

No fue tan cruel el grillete,
ni la caja que me guardaba "al vacío",
ni la falta de caricia
en una piel atormentada.

Cruel, cruel, cruel,
fue el día del despertar,
y descubrir que había sido
una bella durmiente más
de un cuento que no era el mío.

¿Qué hago ahora,
con los años atascados
en la expresión de mi sonrisa?

... Y he pensado, ahora que pienso,
que solo puedo comerme de dos en dos
cada uno de mis días,
y suplicar mi propia clemencia...

(Mayte Albores)

Imagen: "A tree of her" de Ehsan S. Azzuz

El verso y yo

2011-09-17T12:42:00.001+02:00

Soy un amnios de vidas,
como una sustancia morbosa
que puede ser devorada
por los placeres humanos.

Me da igual el látigo
de las malas lenguas,
escribirme en
el silencio de la incomprensión,
o fundirme en unos labios
de los que nunca sabré su nombre.

Lo que me salva de verdad,
es morir en cada verso.

Imagen: Medusa (Gerardo Aragón)

Atlantis

2011-09-10T13:55:00.000+02:00

Soy la ropa interior
tendida en las cuerdas
de un patio comunitario,
con la ilusión de ser
algo más que unas bragas.

Mi espacio,
es una solitaria terraza
que todos pisan
y nadie abraza,

y siento,
los latigazos del viento
sobre mi,
reventando la estabilidad
de aquel sueño
que veía la punta de tus dedos
sujetando mis extremos.

Pero nuestras manos
se han soltado,
y mi puño está cerrado
con un "rigor mortis",
porque,
¿quién dijo
que todo es para siempre,
obviando la llamada de la muerte?

Ahora, seguir confesando
o dejarme volar
en los silencios
de este amargo día,
es la única de mis dudas.

Me siento abandonada,
perdida y hundida
como aquel buscado Atlántis,
confundiéndome
entre mito y realidad.

Por dentro, estoy como
el vómito de un perro
después de haberse
purgado,
y vestida
de yerba fresca humillada,
solo soy...

Soy la ropa interior
tendida en las cuerdas
de un patio comunitario.

No pensar en el peligro
de colgarse de las pinzas
de tus dedos,
que han caído rotas
a un lugar donde ya
no tengo visión,
ha provocado un revuelta
en mi persona.

No es importante
que me grite o que me esconda,
no es importante,
que me quede o que me vaya,
que me caiga o que me vuele,
que me pisen o me abracen,
ahora ya,
siendo el putrefacto olor
de los latigazos del viento
que me duele a la vez
que es el único que me ampara.

Este síndrome de dolor
al que me he hecho adicta
se retuerce por dentro,
y me recuerda...

QUE SÓLO
soy la ropa interior
tendida en las cuerdas
de un patio comunitario,
con la ilusión de ser
algo más que unas bragas.

A la "nueva" usanza!

2011-09-03T17:50:00.000+02:00

Ni erótica, ni romántica,
ni muñeca, ni princesa,
ni mariposa, ni flor..

Que no lloro con boleros,
ni me ahogo en una lágrima.
Las niñas buenas
no están en mi diccionario.

Necesito un héroe
lo suficientemente valiente,
que comprenda,
que ahora, nosotras,
ya no contamos
cuentas de rosarios,
que no rezamos de rodillas
y que somos las protagonistas
de nuestra historia.

Que ni con anillos ni con rosas
se nos compra,
y sólo queremos un hombre
que esté dispuesto
a re-aprender el concepto
que entraña
el verbo amar!

En lo hermoso y el dolor

2011-08-28T13:24:00.003+02:00

"Yo canto a la vida,

yo canto a la vida y ella

me lleva a la muerte.

Oh! vida,

sublime es tu presencia

en este canto, y tú,

tú sólo me llevas a la muerte"

Mira este cuerpo
remendado y mantenido
por la lágrima de ámbar
que eternizó a la abeja.

Así,
este cuerpo congelado
exhibe su mirada triste,
espectáculo de dolor y hermosura,
en la lágrima de ámbar
que eternizó a la abeja.

Todos quieren poseer
este cuerpo engarzado
en una trampa del destino,
que no puede descomponerse
como cualquiera.

Sigue putrefacto el dolor
bajo el brillo de una joya
devastadora, en este cuerpo,
que no puede descomponerse
como cualquiera.

Quiero morir,
ser acariciada
por las lenguas
de los gusanos más tiernos,
y correrme en sus bocas,
que ahora mi piel,
esta demasiado ausente
de manos que la desean,
y yo,
me estoy volviendo loca.

Quiero morir,
desaparecer,
y volátil
recuperar la sonrisa inerte
que fue fecundada
mientras este cuerpo,
exhibe
esa mirada triste,
espectáculo de dolor y hermosura,
en la lágrima de ámbar
que eternizó a la abeja.

Inmóvil y atrapada
la palabra se momificó
en ese decadente silencio,
que lanzó, a este cuerpo,
como una barca solitaria
abandonada por su remo.

Pedí lazadas,
supliqué un cabo,
atarme a la orilla
para no caer en el miedo,
pero esa sentencia a muerte
ha llegado,
y yo, ya navego solitaria.

Me grita la soledad
de una barca
movida por el viento
en medio del mar.

Te vi corriendo,
a mi, cargado
de olvidos y reproches,
pero yo no tenía retorno,
el cabo y el remo eras tú,
suspendido en la orilla.

Tengo miedo,
tengo miedo de que le muerte,
no asegure mi descanso.

Y tengo miedo,
de volver a verter
este cuerpo,
en otras manos que
me congelen
en lo hermoso y el dolor.

http://heidorecordando.blogspot.com/2011/08/te-leo.html

Tal vez...

2011-08-27T12:33:00.004+02:00

Tal vez ahora,
su voz no sea tan frágil
como la recuerdas.

Tal vez ahora,
viaja tan fuerte que
puede ser el motor del viento.

Tal vez ahora,
la sonrisa ya no es un diseño
sino una constancia en su descanso.

Tal vez ahora,
te sirve ser poeta
para soñarle entre metáforas.

Lo que es cierto,
es que ya no existe el dolor
entre sus dedos.

***

Tal vez ahora,
la luna,
no dejará de hacerte muecas.

Tal vez ahora,
verás su nombre
suspendido del cielo,
sumergido en la tierra.

Tal vez ahora,
aprenderás a decir adiós
con más amargura.

Tal vez ahora,
por eso, ya no signifique nada
cuando dices hola...

Lo que es cierto,
es que ya no existe el dolor
entre sus manos.

***

Tal vez ahora,
te sonríe desde algún lugar
pensando
"si Rafa supiera, pero Rafa sabrá..."

Tal vez ahora,
con la vida o sin ella,
se enaltecen los grandes hombres.

Tal vez ahora,
y tomando, si me prestas,
tu licencia de poeta,
puedo soñar y pensar...

Que,
tal vez ahora,
el cielo, nos une más.

Que,
tal vez ahora,
se han dado la mano
nuestros ángeles,

Que no se dejarán solos,
igual que nosotros
nos sabemos
el uno del otro.

Lo que es cierto,
es que ya no existe el dolor
en cada uno
de sus últimos pasos.

***

Tal vez ahora,
lo que más sentido tiene,
es el silencio, porque,

tal vez ahora,
en ti,
un hombre nuevo está naciendo...

Tal vez ahora,
sale aquel poema pendiente,
tal vez ahora, que la vida,
es un "tal vez":
hasta que se apaga la luz.

A Rafa Luna, porque tal vez dentro de poco, pueda abrazarte cuando ahora la distancia me traiciona y no me permite estar ahí.
Solo es un pequeño y humilde homenaje...
http://balademaiakovski.blogspot.com/2011/08/espero.html#comments

Perfume de amor y sexo.

2011-08-23T09:35:00.001+02:00

Encauza-me a ti,
para ser el borde
que se une
a tu cuerpo.

Perfila mis labios
con tu sexo,
y déjame beber
de las entrañas.

Agárrame del pelo,
suave,
paseando tus dedos
dentro de este espacio
que te nombra.

Viniste a buscarme
cargado de caricias,
placenteras,
cosquilleando
la planta de mis pies,
que danzaron, en el aire,

sobrevolando la indecencia
y la conciencia,
difuminando inseguridades,
sintiéndome, simplemente,
mujer.

Ni buena, ni mala,
ni amiga, ni amante,
sólo, mujer.

Llegué a tu encuentro,
furtiva,
resentida con mi cuerpo,
que se entregó,
sin sentencia y sin medida,
a tus manos,
ansiadas por escribirme.

El roce de la piel,
arena en mi vientre
que se filtra,
que me llena,
que me nada,
que se corre
como un río en primavera,
entre campos de colores.

Cicatrizada está mi piel,
y en cada poro, una marca,
que huele a verso,
que huele a ti.

Mi piel,
que huele a ti,
que huele a ti...

¿No lo sientes?

2011-08-22T22:51:00.015+02:00

I.

Te busco,

arrastrada,
como una lombriz
surcando la tierra.

Llueven mis ojos,

y me ahogo
en los desechos
de mi cuerpo.

II.

Te busco,

como si fueras
el agua o la tierra,
y me masturbo,

arrastrada,
como esa lombriz
surcando la tierra.

III.

Te busco,

en un cajón,
en unas letras,
en una memoria,

atascada,
como un CD rayado
que solo repite

aquel te quiero
que ya no escucho
en directo.

IV.

Te busco,

en la frondosidad
de mi sufrimiento,
y en lo orondo
de mi necesidad.

No puedes,

no puedes quitarme
la vida que me habías
dado.

Nunca,

ningún transplantado
tuvo que devolver
su corazón, su riñón, su cornea...

V.

Porqué,

¿porqué tú, te llevas
aquel nudo de sueños
que me calmó todas las noches?

Y ya, desposeída,
no escondo que
me siento como un parásito.

Como un buitre
que reastrea
plumas, huesos o pellejos,

como un carroñero
con muchas ganas
de alimentarse...

VI.

¿No ves?

¿No ves que no tengo voz?
¿No ves que no tengo grito?
¿No ves, acaso,
el espacio desierto que has dejado?

¿No ves?

¿No ves,
que no hay huellas digitales
que presionen como las tuyas?

¿No ves,
que ni por encargo
podría encontrar la horma
para aliviar el vértigo,
de este agujero que has cavado,
poco a poco en mi alma?

VII.

Si era mujer, ayer,
ahora solo soy
la lombriz que se arrastra,
y se masturba
por cada grano de tierra
que se convierte en café,
para seguir...

VIII.

Pero no ves...
pero no ves, que yo,
si me deslicé
por la tirolina,
jamás pensé,
quedar suspendida
de la polea de tus manos,
sin voz, sin grito, desierta,
con el vértigo
del vacío bajo mis pies,

y arrastrada,
como un gusano,
en equilibrio,
por la cuerda floja
y sin poder pisar
el aire.

¿No lo ves?
Dime,
¿no lo ves?
¿no lo ves?

¿No lo sientes?

2011-08-21T23:03:00.002+02:00

"La noche,
es demasiado oscura
para un beso tan corto;

la vida,
demasiado larga
para recordarlo"

La hondura, en mi.

2011-08-20T00:54:00.000+02:00

Me duele el silencio,
y como todos los ecos
de la noche lo traicionan.

Me duele llorarte

y fingir
que no me duele,
cuando todo me duele.

Cuando hay
un desgarro tan hondo,
se van necrosando
las ganas de seguir.

Resucité,
para morir de nuevo,
y deseo que pase
esta agonía,
porque ya no sé
por lo que luchar.

Y si esta lucha,
es sólo mía,
me resigno a la amargura
de perder antes de jugar.

He hablado de amor,
y de entrega,
y he rezado siempre
por ti.

Pero hoy me levanto,
desnuda,
descalza,
y me retiro
sin hacer ruido,
para no molestar
el descanso del día,
o el aroma de la luna.

La eternidad,
no es una vida sin ti,
es un solo silencio,
o una sola frase
que querría borrar
de tus labios.

Y el dolor,
la existencia
de esos labios
que no pueden
borrarse...

Que no pueden
borrarse... de mi.

PUTA

2011-08-15T18:28:00.003+02:00

"Good bye Jan 2005" de Jan Saudek

Soy una puta por tu boca.
Soy una puta por tus ojos.
Me llamas putas y me deseas.
Y yo, no me vendo a tus palabras.

Podré comerciar mi cuerpo
En una cuneta desgastada
Tendrás la puta, pero nunca,
de la mujer, alcanzarás, el alma.

Soy una puta porque me compras
Soy una puta porque me gastas
Me insultas desafiante sin saber, "ja-ja",
Que una puta sin un hombre como tú
De puta, no tiene nada.

(Del poemario "El sexo: de boca en boca" - Ed. Quadrivium)

Ella vuela deshecha

2011-08-09T08:39:00.000+02:00

Ella,
sabía que era la rosa deshecha,
deshojada pétalo a pétalo
antes de florecer.

Ella,
lucía su tallo esbelto lleno de espinas,
y se empeñó en hacer creer,
que el verde era veneno.

Ella,
había llorado sus colores,
que reposados a los pies de sus raíces,
le recordaban su incapacidad de mantenerse.

Ella,
se contemplaba a sí misma,
desde arriba y desde abajo,
y se veía volar a trozos.

Ella,
una flor que quería mantenerse como cemento,
y sin embargo,
cayó antes de florecer.

INSTANTES VIDA-MUERTE

2011-08-06T13:10:00.001+02:00

"Sorrow" de Simone Held

Dejó siempre todo para después.
En el después,
el vacío de una vida
condenada
a lo que no había dejado llegar
nunca.

Dejó siempre todo para después.
Pero después,
solo vino una muerte
demasiado rápida.

Dónde en el último aliento
apenas pudo decir algún "te quiero",
escondido,
que aguardó aquel momento
que no llegó, hasta esta despedida.

Dónde en el último aliento
apenas pudo decir que
SÓLO en las puertas de la muerte
había vivido intensamente
LO QUE ERA VIVIR.

Nunca tuvo demasiado dinero,
pero ahí,
en ese preciso instante,
supo que los suyos heredarían,
de toda su vida,
lo mejor:

EL ÚLTIMO SUSPIRO
CON LA BREVEDAD DE TODAS LAS COSAS
Y CON LA INTENSIDAD QUE EXISTE EN TODOS LOS MOMENTOS.

¿Dónde aparece la poesía?

2011-07-27T11:06:00.000+02:00

"Help Me"de CharleneApril

¿Dónde se pierde o nace el poeta?

¿En la lágrima que ahoga?
¿En la sonrisa insolente?
¿En la tarde fugaz?

No sé cómo explicar
el desgaste de unos años
no cumplidos.

No consigo descansar
en el baúl de un recuerdo,
ni compartir la cama eterna
de los vampiros.

Voy taponando, sin éxito,
los silencios muertos,
y cosiendo las palabras
que duelen al pronunciarse.

Y se rasga ese pozo
que me inunda por dentro.
Las fisuras se abren
y me insultan diciendo:

"Esta vida no es para ti"

Indomable

2011-07-13T15:04:00.003+02:00

Quiero vomitar las cadenas y los lastres,
pero todos sabemos que los sentimientos
tatúan más que las cicatrices en la piel.

Existen las tintas imborrables,
el perdón, a veces,
sólo es un juego de palabras,
y el pecado,
un invento del poder...

Piel

2011-07-06T08:54:00.001+02:00

Estaba dormida
con la piel fría
como un cristal en invierno.

Desperté
con el cuerpo empañado
por tu aliento.

Y no me importó
quedarme ciega,
de ti.

Déjame cerca de ti

2011-06-21T18:58:00.000+02:00

El hielo,
es tan frío,
que anestesia,
para quemar,
y mata igual que la angustia.

Quisiera sumergirme
en tu amargura,
aunque declares
que eres un pedazo
de nieve,
que muere lentamente

y que no puedes fundirte
en mi cuerpo,
ahora, perdido en el silencio
y en un camino sin marcas
por hacer.

Pero déjame asumirte,
helarme,
anestesiarme,
quemarme,
y morir un poco cada día,

que si lo hago, contigo,
sentido tendrá esta vida,
en cada intento de protesta
por un corazón
con latido por reanimar,
y por la posibilidad
de recuperar algo de ti.

¿Alguna vez imaginaste
que mis ojos podrían
llegar a ahogarse
en una sola lágrima
nacida de ti?

¿Que tu dolor
sería una daga
que me desangra
como a un cordero
mirando a la Meca?

Déjame que muera contigo.
No me apartes
cuando sientas
que eres tormenta,

porque tu lluvia,
que recala por mis huesos,
me deja la sensación
de sentir la piel al extremo
de un recién nacido a la vida.

Déjame que muera contigo.
Que si queman tus miedos,
también siento como tus ojos
son la luz de encuentro,
de la caricia,
del deseo...

Déjame que muera contigo,
porque sin ti,
ya "sería" muerta.

Déjame que muera contigo,
porque contigo,
es el único modo que encontré
de sentirme viva.

Las garras de la vida

2011-06-03T08:42:00.002+02:00

Porque
en el calor más extremo,
todavía germinan las flores,
parimos las hembras,
y maullan las ganas de vivir.

Porque
aunque todo parezca secarse,
es obvio que siempre
humedemos los labios
en busca de la palabra no dicha,
y los silencios se rompen
con un solo gemido.

En silencio

2011-05-28T09:00:00.000+02:00

Pesa sobre mi,
una corona,
donde se engarzan
todos tus desprecios.

Mantengo
erecto mi cuello,
frente a tu mirada "suntuosa",
y cuanto más crees
que me oprimes,
me haces más "señora".

AMA SIN MEDIDA LA LANZA QUE TE HIERE...

2011-05-25T18:36:00.002+02:00

I.

Los traidores se visten de azucar
como las venus atrapamoscas,
plantas carnívoras o bellas flores de pegamento
que al verlas, parecen guarecernos,
cuando sólo paralizan nuestros pasos con veneno.

II.

Me recordarán
cómo una frágil sirena,
ahogada en el mar y en la tierra,
pero nadie acertará,
que las sirenas viven en todos lados,
y todos, son los que huyen de ellas.

III.

Los monstruos,
son los miedos humanos,
y los miedos humanos,
la inseguridad del hombre.
Pero el hombre,
que se autodestruye al hacer daño,
¿no ve que todo se construye
con la ayuda de otra mano?

AMA SIN MEDIDA LA LANZA QUE TE HIERE...

Ama sin medida la lanza que te hiere,
porque quien proyecta su dolor,
sufre tanto como tú.

Quien nunca fue amado
no sabe que existe el amor,
igual que quien no supo nunca del mar,
no se imagina que en el horizonte
se ahogan todos los soles.

Ama sin medida la lanza que hiere,
porque si hoy
agujerea tus esperanzas,
mañana, el páramo,
será la tierra fértil donde
crezca el heno del descanso.

Deja que caiga
el desván de los sueños
sobre la piel de los mortales,
¿y qué, si el techo se hunde?
será, en ese momento,
cuando el cielo se abra
para volar sobre la vida.

Ama sin medida la lanza que te hiere,
y respeta los tiempos de las curas,
la caricia del sol
no siempre calienta lo suficiente bajo la nieve,
y a veces es la brasa que sobre nosotros escuece,
pero el sol, oh, el sol,
siempre será sol.

Nacer, sentir y eternidad!

2011-05-22T09:34:00.000+02:00

I. ELLA

Hubo una mujer,
a la que la vida le dolía tanto
como un parto sin descanso.

Sus instintos,
no abandonaron ni la sonrisa,
ni el amor nacido de la necesidad
de ser amada.

Pero cuantos más corazones
pintaban su piel de mimos,
más dolor la consumía por dentro
en un mundo incomprensible.

II. ELLO

Y tan cansada de sangrar silencios,
se asfixiaban sus ganas de vivir
promesas de sueños por cumplir.

Con los pulmones, más que de aire,
llenos de sombras,

y la cicatriz de su humanidad,
sentía la desdicha de no saber
cuál era su dirección.

Esa "ninfomanía" vampírica
de absorver "te quieros",
la obligaba a prostituir la cortesía
que debía tener para sí misma.

Impulsos sin domesticar
que querían negar la cárcel
de su cuerpo,
y de ese mundo
que sentía ajeno.

III. LA UNIÓN Y ELCAMINO

Con las manos agrietadas
del trabajo de abrirlas
para mendigar el cariño
que así misma no se procesaba;
y con las manos entumecidas
de tenderlas a la pena del prójimo;

sabía que el dolor y la sonrisa,
eran una misma carta usada
en diferentes juegos.

Y sintió la necesidad
de hablar con un Dios,
de dejar de blasflemar
a las profundidades del alma,
de volver a la única misión
que recuerda de su llegada:
AMAR SIN CONDICIÓN,
para dejar de suplicar el ser amada,
porque
¿qué mejor manera, sino,
de disfrutar del amor?

POESÍA PENETRADA EN LOS PÁRRAFOS DE LA LUNA

2011-05-20T20:03:00.001+02:00

Imagen de"Algiz" de Dariusz Brański

Mi vida parece estancada en un varadero donde de forma cíclica veo pasar los días, las semanas, los meses, los años... Pero en realidad, va pasando todo de forma tan vertiginosa que los acontecimientos parecen meteoritos que impactan demasiado deprisa como para poder percibirlos.

En ocaciones, es todo tan repetitivo como las olas acariciando la orilla y despeinando la arena de forma constante, sin remilgos, levantando sin permiso la primera capa cubriente, desnudando y erosionando lo poco que queda, y desgastando el tiempo sin perdón.

El cambio, imperceptible a los ojos, llega cuando hemos avanzado tanto, que el punto de inicio queda distorsionado en el recuerdo; porque sólo los grandes tsunamis se entusiasman por descolocar la vida, por obligarnos a empezar de cero, y una vez iniciados éstos, no hay marcha atrás, entonces, ¿qué desear?¿poner la cabeza del revés o desgartarse al encuentro de lo que tenga que llegar? Siempre en constante dilema y manteniendo un estado de "periodo de incubación del pensamiento y la materia".

Hay días en los que me siento un poco agrietada por dentro, creo que a través de esas fisuras es como nacen las lágrimas o nos caen las goteras del vecino que hacen que se dilate el techo para ennegrecer la vista cuando miramos hacia arriba, en el caso de que busquemos cielos de colores o ángeles sobre volándonos.

Y el cielo y el ángel, es ese ahora, el espacio donde la calma nos deja levitar por encima de un mundo que deja de ser mundo, para ser algo que sólo puede responder a un momento mágico.

Buscamos excusas para reir, y a veces, más excusas para llorar, y en ese movimiento en el que nos inventamos lugares donde perdernos, sabemos de esa necesidad imperiosa e instintiva nos seduce para que no queramos dejar de existir.

Cada vez, noto que la palabra me va abandonando más, y no sé cómo hacer para cubrir mis silencios de adornos sociales; y lo juro que lo intento, pero, precisamente esa porosidad del alma y la existencia, ha hecho que las palabras se hayan consumido en mi mirada y mis gestos, y ahora sé, que hay mnomentos que sólo pueden recuperarse a través de un abrazo.

Si no te hubiera conocido

2011-05-12T18:47:00.000+02:00

Imagen de "Deliverance Wallpaper" de 3mmI Design extraída del blog: http://nohaycomolodeuno.blogspot.com/2009/11/delicuescencia-1.html

Si no te hubiera conocido
no sé si podría haber escrito
al amor de forma
tan desesperada.

Donde la música
de mis recuerdos,
empañan los deseos
de mi presente,
contigo.

Dónde los sueños
pierden su nombre,
porque han adoptado
tu forma.

Te deseo,
te deseo tanto,
como las raíces penetrando
las entrañas de la arena
en un desierto.

Y solo llamo a la noche,
para cerrar los ojos
y recordar el aroma
de tus labios fundidos en los míos.

Mi sexo se desviste
para ti,
y sin reparos se entrega
a tus manos,
para que lo amparen
entre tu piel y tu aliento.

Si no te hubiera conocido,
no sabría lo que es llorar
por amor,
no sabría lo que es decir adios
sin esperar respuesta,
porque lo único que me importa,
es lo que me dicen tus ojos
el instante en que me miran.

No quiero saber,
que hubiera pasado
si no te hubiera conocido,
porque los momentos habidos
entre nosotros,
han sido los que me han recordado
que soy mujer,
y que estoy viva.

Un pulso con la vida

2011-05-06T14:13:00.000+02:00

Pensar
que elegimos esta vida,
nos hace sentir más fuertes,
salvo en esos momentos
en los que la incapacidad
se enreda parapetando
el sentido a las decisiones.

Libertad,
¿para nacer?
¿para morir?
Libertad,
¿para ser?

¿Qué es?
¿Qué es ser libre en este mundo
con forma de colmena
y más de una reina,
disfrutando del veneno
lidiado entre sus obreras?
¿Qué es?

Siento como la mediocridad
se va instalando a lo largo de la piel,
con sangre y latido,
con lágrima y sudor,

y se transforma en un eco sordo
la magia con la que vine,
olvidando los mensajes
que grita el alma.

Alimentar el sentido de pertenencia,
engorda ese ego,
nos convierte
en nuestros propios fantasmas,

y ya, adulterada la importancia
de lo material y lo absurdo,
qué importan los gestos de mi cuerpo.

Huyo sin suerte alguna,
de la ropa y el vestido,
de formas y formalismos,
pero ir cargada de remiendos,
nos tumba,
como la fila
de un dominó en equilibrio.

Sólo me queda la muerte,
a la que todavía no espero,
pero sin tener tendencias suicidas
la miro de frente.

Sé,
que en el desgarro del último aliento,
en el último peldaño de mi visión,
la agonía cerrará la puerta,
y comprobará, si tras ella,
es real cuando decimos
que hay "cosas" que son
-"para siempre"-

Y repico como una campana
que sacude en las entrañas,
en mi versos y en mis actos,
que no mata la muerte,
sino la vida,
la que nos va mermando,
la que nos va tornando
en un movimiento inerte.

2011-04-29T20:04:00.000+02:00

La Columna Rota, de Frida Kahlo (1944)

"Autorretrato con gran contraste respecto a otros autorretratos de Frida, ya que aparece sin compañía alguna, completamente sola, llorando en una vasta llanura bajo un cielo tormentoso.

Quizá es su manera de decir que tiene que manejar su dolor físico y emocional por sí misma"

Se oyen los pasos del fracaso,
un tic tac en la cabeza
que despelleja
cualquier sensación,
de permanencia,
en un equilibrio emocional.

El sonido hiriente
de la incomprensión,
como ese eco sin tregua
de la gota de agua
de aquel grifo roto
que no cesa.

Oyes los silencios a través
de unos ojos cansados
que van perdiendo juventud.
Y sabes, que te da igual
cualquier paso de tiempo,
porque lo que más te asusta
es quedarte abandonado
en este dolor.

No hay consuelo
para las almas rotas,
ni almas rotas con consuelo.
Mirar el propio cuerpo
con la repugnancia
con la que se mira un excremento,
y sentirse extranjero en uno mismo.

Y sabes,
que mañana,
haga viento, lluvia o sol,
seguirás asustado
más que por el paso del tiempo,
porque no vaya a pasar con él,
este dolor.

A los que nunca nos dejan

2011-04-25T17:08:00.000+02:00

En la imagen,

Gonzalo Rojas Pizarro (Lebu, 20 de diciembre de 1917 – Santiago, 25 de abril de 2011)

El poeta inmortal,
se convierte en la huella
que todos llevamos dentro.
Es el canto a la vida,
un hálito de amor sin mesura,
que descansa en el seno
de unas letras nacidas
con el pulso de las arritmias
del sentir.

El poeta inmortal,
comparte el deseo,
las ganas,
se teje a base de voluntad
y esfuerzo,
por tender la mano
encadenada a unos versos
que representan
ese misterioso mundo,
llamado sensibilidad.

Sin vergüenzas,
no omite, no acalla,
sino que ensalza
cada murmullo que declara
una lengua,
y saborea la vida
desde los vértices
más amplios del sentir.

El poeta inmortal,
es la estrella parpadeante,
aún después "de muerta",
y besa la sangre derramada,
que se emana
de su particular púlpito:
EL CORAZÓN.

El poeta inmortal,
fecunda los sueños humanos,
los hace irracionales por instantes,
y convierte la vida ordinaria,
en la mejor apuesta,
y el mejor momento
para crecer como personas.

El poeta inmortal,
hará llorar cada vez que él llore,
y hará el amor con el mundo
a través de cada verso.

Los poetas no se van sin dejarnos ese hálito inmortal de su obra

MAYTE ALBORES

Sonrisa de medio lado

2011-04-18T19:15:00.000+02:00

Sonrisa de medio lado,
colgante y lámpara torcida
que alumbra a medias,
mi cara.

El marmoleado de un cuerpo,
frío y brillante, presenta
curvas deseables de mujer.

Esa mujer, que por dentro,
huele a neumático viejo,
lleno de pinchazos con remiendos,
parcheados a base de esfuerzos.

Brilla el esmalte metálico,
la fachada de una estrella,
que solo arde y se consume
reduciéndose a cenizas.

Repica la mañana
que no ha de llegar,
después de una noche
de vigilias,
junto a un marinero
que se perdió en alta mar,

y las soledades,
llenan a presión, los huecos,
doliendo, doliendo, doliendo...
y buscando, esa

Sonrisa de medio lado,
colgante y lámpara torcida
que alumbra a medias,
mi cara.

Cuando no te comes el mundo, ¿el mundo te come a ti?

2011-04-13T19:26:00.000+02:00

Que necesito hacer
"algo de provecho"
para mi y para mi vida,
dicen...

Y el único
provecho sentido,
y al que encuentro valor,
es la poesía.

Parezco
"un pobre diablo",
en un mundo
"lleno de razones".

Pero,
no quiero salvarme,
NO QUIERO SALVARME.

Entarradme
bajo mis versos,
cuando sea la hora.

Y una nota al pie,
con el resultado
de la autopsia:

"Gusanos de la tumba,
comed los sobrantes
que han dejado,
los gusanos de sus días"

Felicidad medicada, personalidad anulada

2011-04-12T18:59:00.000+02:00

El Gigante, también llamado El Coloso (estampa suelta, 1814-1818). Grabado a la aguatinta bruñida de Francisco de Goya

El dolor, ahora,
se medica.

Si por no saber,
si por no sentir,
si por no luchar,
nuestra fácil alternativa
va a ser drogarnos,
pregunto, si eso
¿NO ES APRENDER
A "MORIR" sin morirse?

El dolor, ahora,
se trata.

Por la mañana,
un gramo,
al medio día,
nada de café,
por la noche,
una pastilla para dormir,
y si no es suficiente,
aumentamos la dosis,
pero mantenemos
el estrés.

Si no te quieren,
te tomas una pastilla.
Si no te quieres,
te tomas otra.
Si tu cuerpo no responde,
la de color azul.

Qué mundo más fácil
hemos construido,
y me pregunto,
si todo es tan sencillo,
¿porqué soñamos
con volver a ser niños,
y seguimos
teniendo pesadillas
en la noche?

Que me lleven los demonios,
si no me lleva el amor,
pero NO alteréis
el sentido de mi locura.

2011-04-05T15:10:00.000+02:00

Sufro de desamor,
de un dolor intenso
que no tiene nombre.

La angustia araña
cualquier forma de tener
una sonrisa fértil.

Ha recalado
la desesperación, en mi,
como ladrón de guante blanco.

Y ahora,
varada en una isla sin tesoros,
espero sin la certeza,
de volver a ser encontrada.

Moriré tan sola,
como sola me siento,
porque aún rodeada
de una larga vida,
siento que respiro sin sentidos,
y sin sentido,
aparecen nuevos días.

Más que sufrimiento,
es morir lentamente,
y abrir los ojos para comprobar,
que sigo encallada en la derrota,
en la espera, en el desamor,
que sigo estelas sin estrellas,
que adoro lunas que me lloran,
que la inercia me mueve,
y me retiene la gravedad.

Para la entrega

2011-04-05T14:20:00.000+02:00

Delicado el fruto del cerezo,
que se desprende para la entrega,
y reposa, su aroma,
sobre una lengua,
que se vuelve loca.

Delicado el fruto del cerezo,
que resbala el zumo de su cuerpo,
sobre un pecho,
que se ha olvidado de su sexo,
porque el sexo que más le gusta,
lo tiene en la boca.

Cómeme

2011-03-24T16:30:00.000+01:00

No le importaba desnudarse,
y atar su piel al acoso
de las miradas con prejuicios.

Sabía,
que sus mayores secretos
no estaban escritos
sobre el cuerpo.

Sabía,
del poder de sus entrañas,
acogidas por el vientre de la vida,
y escondiendo el camino
de los deseos.

Y sabía,
que entre sus muslos,
los labios faltos de besos,
se humedecían,
a la espera de reposar
sobre otros cuerpos.

No le importaba desnudarse,
desvestirse de telas doradas
por cada poro de complejos,
y cada huella de vacíos.

Sabía,
que hay rincones,
a los que no llega la mirada,
y quien se pierde
en la calle del olvido,
no llegará,
al filo de la luna
donde hacer equilibrio.

Sabía,
que la condena
era el precio que pone,
una sociedad,
que compra sonrisas por sistema,
y late corazones de acero.

Y sabía,
que nunca abandonará
el pecado de su existencia:
ser la miel de la colmena,
la flor del desierto,
el blanco escrito sobre negro,
el aire que vuela sin retén,
el malecón de un paseo para la furia.

La libertad, sólo tiene un precio:
y desnudarse ante ella,
es dejar sin lastres,
LAS GANAS POR VIVIR,
y seguir diciendo:
¡Cómete mi manzana!

No estás sola

2011-03-15T11:05:00.000+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=-hNOvSoBqfE

Ese recuerdo
me vuelve animal,
y mata al humano,
que dicen, llevo dentro,
que habla cuando no toca,
y cuando debe gritar,
guarda silencio.

La palabra amor,
resulta demasiado inmaterial,
y muy lejos de estar
cerca de mi,
al sentirme espectador
de una historia que me rompe.

Por esa imagen,
del dolor provocado
tras las lágrimas de un niño,
y el desgarro de una madre,
que no entiende.

Dicen, que durante siglos,
nos seguirán rondando
a nuestro alrededor,
aunque que se les haya enterrado.

Porque la memoria,
no es el olvido,
sino la ausencia
de las escenas similares,
que aún,
se siguen repitiendo.

Bajo un día gris,
con más negro que blanco,
y haciendo contrastes
con el canto de los pájaros,
se paseaba la niña perdida,
del abrigo rojo.

Sólo quería
la mano de su mamá,
para decirle,
que quiere volver a casa
porque tiene frío,
y no le gusta estar sola.

En un descapotable
la llevaron,
a la tierra que la vio nacer,
y la niña del abrigo rojo,
cayó al agujero espeso
donde no estaría sola.

"¿Porqué lloras?"
volvió para
preguntarme en mis sueños,
y yo,
agitada en mi cama
y con las manos alzadas
deseándola abrazar,
le decía,
"porque ahora soy madre,
y también fui hija".

(Inspirado en la película "La Lista de Schindler")

Parásitos o humanos

2011-03-13T11:45:00.000+01:00

I.

Un cuervo negro
de alas quebradas,
se agarra,
con el pico y con las patas,
al lomo de un hombre,
para elevarse
por las "alturas humanas".

Y el hombre,
que hace camino,
carga con la pesadez de sentir
unas plumas que no son suyas.

El pico corroe
su columna,
y mirando al frente
del árbol desnudo que acoge
algunas aves en sus ramas,
le dice:
"el mundo,
está lleno de parásitos"

II.

El árbol,
fractura su tronco,
y se abre en canal.

Agita las ramas
espantando el aire,
y con un grito
que sólo un buen druida
sabría descifrar,
se declara:

"Mira mis entrañas,
mira la sangre
a la que tu llamas savia,
y no tienes reparo
retirarme.

Mira el cuerpo
sobre el que me alzo,
y del que no tienes compasión
para amontonar y hacer arder.

Mira el suelo seco
del que me sostengo,
y mis raíces que buscan
el agua sucia que te sobra.

¿Quién eres,
para llamar parásito
al ave que tú heriste
porque no era paloma?

¿Quién eres,
para despreciar al ser
que intenta sobrevivir
a la tiranía de un mundo
cuya propiedad parece tuya?

¿Quién eres TÚ,
que me quitas el agua,
que me quitas las ganas,
que me arrancas la vida,
que me robas el sol
con la columna de tu cemento?

¿Quién eres TÚ,
para despreciar la alegría
que reposa sobre mis ramas?

¿Acaso,
quieres llevarte
la única razón que me queda
para seguir de pie?"

III

Pero los druidas,
cada vez están más lejos,
y así el hombre,
solo pudo seguir errando:

"Vaya, las ramas se han agitado,
ha habido un remolino
de viento,
pero al menos tú,
te has librado de la carga pesada
de tus ramas"

Solo soy yo

2011-03-02T12:53:00.000+01:00

No soy la más guapa,
eso es evidente...
Tampoco la más lista,
ni la más inteligente.

No,
nunca fui la mejor en nada.
Tampoco,
gané ningún premio importante
(con visión al mundo).

Sí, sí recuerdo sentirme protagonista,
al soplar la tarta que preparaban mis padres
por el día de mi cumpleaños.
Ellos, me hacían sentir la mejor.

Nunca fui demasiado popular.
Ni excesivamente simpática.
No he rozado la perfección,
para nada ni en nada,
y tampoco he disimulado mis defectos.

¿Porqué me dices, pues, que soy especial?
Solo soy yo.
Y solo puedo ofrecerte de mi
un humilde TE QUIERO,
¿gustas?...

NO CONFUNDAS

2011-02-23T10:30:00.000+01:00

Soy lesbiana,
así como la brisa masturba la mañana.

Soy viciosa,
así como el calado de la lluvia penetra la tierra.

Soy estranjera,
así como una mariposa recién nacida.

Soy roja,
como la sangre de una regla
y la norma de mi bandera.

Soy blanca,
como el pecho cuando rebosa.

Soy estúpida,
el día que no persigo mis sueños,
e ignorante cuando creo que todo está hecho.

Soy diferente,
como la asimetría de unas manos opuestas.
Como tú.

Soy la diana para que señales y escupas,
y el lomo dónde clavar las banderillas.

Puedo ser espectáculo para los aburridos,
y también de la lanza la herida.

Pero no confundas mi silencio,
ni en mi mirada pasiva te pierdas.

Pero no confundas lo que yo soy,
con lo que tú crees ver,
como fruto de tu miedo.

Nacida de tu mano.

2011-02-22T17:32:00.000+01:00

No quiero disimular
cómo se resquebraja
mi máscara de carnaval,
para dejar tras ella,
a la mujer de manto blanco
que jamás se atrevió
a lucir su piel al sol.

Tus rayos van erosionando
este cuerpo desnudo,
y aunque me queman,
me dejo tocar
en esa caricia insensata,
sabiendo que mañana todo dolerá,
cuando mi mente,
se abandone a la vigilia
de la noche solitaria,
mientras mi cuerpo
siga latiendo y gritando a la luna,
que quiere de nuevo tu luz.

Las orillas de mi cadera,
son como la playa
que espera el golpe latente del mar,
destruyendo cualquier frontera
que delimita el espacio, entre nosotros,
para fusionarnos
en una mezcla inseparable.

Tú y yo, es un nosotros ambiguo,
pero si la moneda debe tirarse
tantas veces como deseos tengo,
desgastaré mis fuerzas haciéndola
rodar hasta que salga de cara.

Soy la arena que quiere ser despeinada
con la espuma de tu aliento,
y con la piel fundida por los fluidos
de tu cuerpo dentro de mi...

Te miro,
y hago un viaje por el espacio,
alrededor de todo tu cuerpo.
Te desnudo hasta en la desnudez,
ahora que mis ojos han dejado de ser
cazadores furtivos de tu imagen,
y te penetran,
para tatuarme en la memoria
cada centímetro de ti.

Revoloteo por el surco de tus labios,
y bajando por el cuello te pregunto,
a la altura de tu pecho:
¿te gusta?

Y la sacudida del escalofrío de tu columna,
intensifica mis ganas de salivar.
Cubrirte con la sábana de besos
que se desprenden de mi lengua...
¿te gusta?

Soy el vaivén de una pasión,
nacida de tu mano,
soy el producto de tu voluntad,
soy el resultado de un te quiero,
soy lo que tú quieras que sea ahora,
porque mañana,
nada nos promete vernos de nuevo...

PRESENTACIÓN DE MI LIBRO, 'El sexo de boca en boca'; Y DEL LIBRO DEL POETA FRANCISCO J PICÓN 'Alambique de Vestigios'

2011-02-07T17:17:00.000+01:00

Hoy voy a escribir sin orden y sin verso.
Estoy a una semana de subir a un avión para viajar y comenzar con las presentaciones de mi libro 'El sexo de boca en boca', junto al poeta zaragozano Francisco J Picón con su "Alambique de Vestigios".
Y hace un rato, lo pensaba mientras estaba sentada en el sofá, y con un montón de ideas y sentimientos revoloteando dentro de mi.

Una vez más, me daba cuenta, me doy cuenta, que estamos rodeados de puertas que normalmente no somos capaces de ver, porque son puertas de futuro, y nuestra visión se topa con un muro gigante representado por el lastre del pasado y por un presente lleno de miedos.

El recorrido hasta aquí, ha sido como una maravillosa excursión camino a una cima. Momentos de cansancio, de desconcierto, de rendición, de caídas y vueltas a empezar, pero nada de eso se ha quedado como un mal recuerdo, porque en cada cansancio un amigo ha hecho de bastón, en cada desconcierto alguien me ha refrescado las ideas y me ha dado aliento, en cada caída alguien me dio la mano para levantar, y en cada comienzo siempre he estado con los ánimos de la gente que decide acompañarme en el viaje.

Debo confesar que cada aventura que comienzo, me crea esa ansiedad de ver la montaña desde abajo, y a sus pies, sentirme demasiado pequeña como liderar alguno de sus picos, por eso siempre termino diciendo, que "tengo miedo de tener miedo" y al mismo tiempo que pronuncio esta frase, un venda de seda posada en mis ojos, cae en cámara lenta hacia el suelo para dejarme libre de dudas sin sentido.

Debo tejer una red de agradecimientos a la hora de comenzar ese "discurso" que abrirá paso a esas hojas en blanco transformadas con mis palabras. Y encuentro una especie de paralelismo, entre ese discurso ante todos mis amigos y un vertiginoso salto en paracaídas.

Mi resumen en cada inicio siempre es el mismo, y me gusta seguir tropezando con esta piedra/conclusión, porque sigo pensando que existe la voluntad de querer y de amar. Sigo pensando que la vida no nos dejará nunca de sorprender.
Y sobretodo, gracias a los que hicieron de motor, de rueda, de agua y de fuente, de alimento, etc, sigo creyendo, apostando y amando a toda la humanidad, porque sé, que sólo a partir de ahí, conseguiremos cambiar el mundo.

La bella y "la bestia": el pacto del diablo

2011-02-06T20:52:00.000+01:00

Un sufrimiento que se arrastra,
se lleva a la persona en tormenta,
desbordando torrentes para dejarla,
entre fangos,
con dificultades para avanzar.

Aplastantes, los pies,
pegados a un baile de locura,
y a una sangría
de sentimientos contrapuestos,
que fustigan el hábito del pecador.

Con cadenas incrustadas en los pulmones,
que se hinchan, a cada golpe de aire,
pegándose más,
el hierro ardiendo a su carne,
y a cada eslabón que le ata.

Su esqueleto transpira la desdicha
de una muerte lenta
entre el limbo de la agonía,
y la incomprensión de un mundo
que ha servido de retrete a su felicidad.

La ceguera de corazones domesticados,
son el peso de las almas cándidas,
que se esconden en las cuevas del delirio,
y pretenden cambiar el tiempo.

Hace muchos años la conoció.
Era un pequeño demonio
con nombre de mujer,
que le ofreció
los pactos de un Dios...

Ana se llevó lo que más tenía,
cuando le dijo,
te convierto en princesa,
pero tu vida ahora será "Mía".

Firmó un contrato
de tinta invisible,
y desde el silencio
su dolor deambula,
mientras se pregunta,
que si lo que tiene con su diablo,
es un pacto de fuego en el infierno,
y si a lo poco que le queda,
puede llamarse vida.

Buscando almas de colores

2011-01-27T09:56:00.000+01:00

Aprieto el estómago,
para que condene hacia abajo,
y guarde más adentro,
la lengua.

Porque ir hacia la luz,
es caminar
en contra de la sombra.

Y hoy, tú,
eres del burro, las riendas,
con la amenaza
del bozal de un perro.

No me rindo,
aunque no siempre,
vayan a favor los vientos.

Y ni gasto energías,
ni desgasto,
los momentos que son míos,
por luchas que no lo son.

No quiero hablar de guerras,
sino de curaciones,
cambiando los corazones negros,
por almas de colores.

No siempre reconocemos los errores,
y ese es el peor castigo,
de pertenecer a esta humanidad.

Voy llena de amor,
y soy tan loca como adúltera,
y aunque creas que nada me importa,
siempre, me importas tú,
cualquiera que sea tu nombre,
cualquiera que sea tu cuerpo,
quiero saber, lo que tienes que decir.

Para querer, no tengo norma,
pero ser humana, me desborda,
y mis debilidades me recuerdan,
todo lo que debo cambiar.

Zorra herida

2011-01-20T15:00:00.000+01:00

Una zorra herida,
eso era ella.

Y sólo una zorra herida,
como ella,
era capaz de esconderse,
entre el profundo de las raíces,
y bajo tierra.

Lamer la sangre de sus heridas,
en la intimidad del refugio,
camuflada por el día,
y sembrada entre las piedras.

Cayendo de la luna,
en la noche,
liberándose como una fiera,
aullaba desgarrando,
jugaba a ser fuerte,
una loba,
que pone en el espacio,
su nombre por bandera.

Su voz desmoronaba,
los sueños acumulados,
por años sin presencia,
en un mundo que se ha ido anulando,
y ya no sabía dónde ubicarse,
o dónde plantar su huella.

"Pobre zorra",
le escupían,
mas abandonada a la locura
de ese mundo,
donde no existía el castigo,
gritaba llorando y riendo,
y aullando repetía:
SOY UNA LOBA.

Qué agonía,
la del desamparo de la razón,
qué dolor,
la de la soledad del látigo,
en esta dictadura alineante,
que obliga a que una sirena,
se sienta zorra,
y reclame su papel de loba,
cuando sólo es una humana
que huye de si misma,
sin ser consciente que su huida,
no es de su cuerpo,
sino del dictamen de un mundo
que se convierte en cárcel.

Su inconformismo la ha liberado,
del militarismo,
de ser sólo un elemento más.

Mas si la locura,
la desligó de ser un número inválido,
la condenó a recrearse en un lugar,
dónde ya nada importaba,
porque nada más le haría daño...

Aún, después de muchos años,
aún, oigo sus gritos,
los de aquella zorra,
que,
gritaba llorando y riendo,
y aullando repetía:
SOY UNA LOBA.

Mayte Albores

Somos vaho...

2011-01-08T21:50:00.000+01:00

Estrangulando la mañana,
para encontrar
la ausencia del tiempo,
mientras permaneces
a mi lado,
en este invierno
que se hace cálido,
cuando me acompañas.

Hundo los dedos en tu carne,
presionando contenida,
tu piel caliente,
suave,
libidinosa,
bajo mis manos.

Porque cada poro de tu piel,
huele diferente,
olfateo sin descanso,
como una perra,
que descubre por primera vez,
los rincones de una gran avenida,
que no tiene límites.

Tu latido es la cuna
donde descansan mis deseos,
que se extienden
hacia arriba,
a los tejados,
vecinos de esas estrellas
a la que llamas ojos.

Y en el espejo de tu mirada,
susurro en silencio,
profunda y salvaje,
que me devuelvas este corazón,
que ha saltado suicida
al cruzarse con tu cuerpo.

Mis lamentos te rodean,
suplicándote más piel,
cuando saboreo
el contorno de tu cintura,
una,
y otra vez,
como si en el segundo de antes
no hubiera posado mis labios,
y pasado mi lengua,
como el pequeño pincel
que busca el arco-iris.

Te deseo más y más,
y no tengo saciedad alguna,
a pesar de estar exhausta...

En el arco de mi columna
el movimiento del placer
se inclina a ti,
sobre este cuerpo tuyo,
donde se construye el pentagrama
para escribir mi vida,
y donde suena el acorde
que me hace vibrar.

La estancia,
es un espacio sin gravedad,
donde flotamos entre el vaho
de nuestras respiraciones,
fusionadas en una,
y que chorrean como el rocío,
por los techos y los cristales,
que huelen a nosotros.

Hoy, ahora, más que nunca...

DES-composiciones...

2010-12-24T12:36:00.000+01:00

I.

Mi soledad es un tormento absoluto,
sin embargo,
es el lugar
donde mejor puedo comprenderme,
y a su vez,
comprender a los demás.

II.

Enciérrame entre tus pétalos,
que si tiemblan mis piernas
es para que penetres entre ellas,
la esencia de la miel en flor.

III.

Me asusta abandonar
la guarida del lobo,
esa madriguera que mantiene
la temperatura y la humedad exactas,
que necesita mi cuerpo
para protegerse de ese frío,
que supone seguir caminando sola.

IV.

Será el canto del agua,
ese llanto de mujer,
y las cascadas de los abismos,
ese vientre enredado
que busca el mar y la vida,
para no dejar su seno desnudo.

V.

Mutiladas las carencias,
siento que muero cuando no siento.
Pero el camino,
nos da y nos quita,
y burlón juguetea como un duende,
que nos enseña a ser niños
a través de sus travesuras.

VI.

¿Porqué llorar? -me pregunto-,
si llorar no alivia,
la pesadez de ese vuelo
que arrastra las patas,
e hiriendo con el roce de una tierra,
que se lamenta marchita,
la sequía del amor.

"Este cuerpo"

2010-12-23T10:57:00.000+01:00

Este cuerpo.
Este cuerpo que
es el muro y la frontera
que me separan
de ti.

Este cuerpo.
Que mengua con la luna
encontrado una sombra,
para cubrir
un trozo de carne helada,
escrita en "c",
con la inicial del corazón
y la forma del feto.

Este cuerpo.
Que se enreda en los misterios
de una vida, que invita,
a brindar con desconocidos
por los silencios de la distancia.

Este cuerpo.
Que no duele tanto
como lo que en él habita.

Y el espíritu integrado en
"este cuerpo",
que sólo quiere volar,
de este cuerpo,
cuya cárcel
es el muro y la frontera
que me separan de ti.

Este cuerpo.
Que retiene mi deseo,
y las entrañas de la vida.
Este, este es el cuerpo...

Jugar a las vencidas,
con este cuerpo,
es sumar guerras ganadas
con su alma.

Y su alma, de este cuerpo,
solo quiere,
solo quiere volar...

MEMORIAS DE MI ALMA PUTA

2010-12-13T15:49:00.001+01:00

No me vendo.

No vendo mis ideas,
ni mi mente.

Mi ser,
aunque se le ponga un precio,
no está en venta.

Rozad la pierna,
magread la piel que me recubre,
pero sabed,
que yo,
no me vendo.

Sentid! el calor de mi sangre,
mirad! mis ojos profundos,
intentad! leer mis labios,
pero después de eso,
y después de rodear mis muslos
de billetes,
SABED...

Mi ser,
aunque se le ponga precio,
no está en venta.

Sin embargo,
noto como se prostituye
continuamente mi persona,
porque este mundo
así me obliga.

Hoy,
me siento flor
cuando le veo mariposa.
Y me siento con alas
cuando tiende sus pétalos.

Hoy, me siento suya más que nunca.
Hoy, que tiene sed y yo soy agua.
Hoy, que tengo hambre,
y sus dedos
acarician mis labios
de tal modo
que saboreo las esencias
que introduce en mi cuerpo.

Él sabe,
que soy la nieve que cae
sobre la colina olvidada.

Él sabe,
que soy el suspiro del llanto,
y el silencio de la noche.

Él, lo sabe todo de mi.
Él, lo sabe,
porque él soy yo,
porque yo,
soy él.

Él, que es la colina sobre
la que yace mi fuente.
Él, que es la lágrima de mi deseo.
Él, que es la noche de mi descanso.

Él,
que lo sabe todo,
es la mariposa que vuela alto,
mientras yo,
como una rosa,
retengo mis pétalos,
para que no caigan
y los robe el viento
antes,
de que venga
a hacerme suya.

Y yo,
desde otra orilla,
le susurro al viento
mis poemas,
y que la brisa
le acaricie diciendo mi nombre.

Impregno de canciones
mis necesidades.
Mientras espero,
que la dulce miel de su boca,
hilvane una distancia ilusoria.

No hay nada
que pueda comprarnos,
no hay nada deje vendernos,
y sólo el amor,
es nuestra moneda de cambio.

Volverás a buscarme

2010-12-05T18:27:00.000+01:00

Maldigo esa pulcritud
de tu sexo,
aislado, por miedo,
a la profundidad del placer
que se somete a ti.

Di...
di que no deseas
cómo mis ojos te penetran,
encendiendo los instintos
que fustigan pecaminosos
tu lascivia encadenada.

Me miras.
Fantaseas por debajo de la ropa,
sabiendo que tu piel,
puede iluminarse
a trazos,
con saliva, con fluidos,
y con todo este cuerpo
que se entrega...

No huyas
de mi pelo "madreselva"
enredado entre tus manos,
de las riendas que nos doman,
salvajes, instintivos,
sudas-transpiro,
expeles-exhalo,
goteas-segrego,
rezumas-te calo...

Nos robamos
los aromas del cuerpo,
impregnándonos
el uno del otro,
fusionándonos en las aristas
de un poliedro humano.

Te grito,
respiras mi aliento,
te abrazo,
estremeces tu cuerpo.
Sonrío y lloro,
me tocas, me soplas,
me llamas,
te quemo, te tengo,
te agarro...

Subimos la cúspide,
inmersos en un mundo propio,
un vuelo de esencias
que se filtran en el tiempo,
anulando todo rumbo
que no sea el camino
hacia nosotros mismos...

No tengas miedo,
yo,
maldigo esa pulcritud
de tu sexo...
Y mañana,
volverás a buscarme!

A veces, me siento triste (II)

2010-12-04T10:45:00.000+01:00

A veces, me siento triste.

Demasiado triste para dar la cara,
para mirar con unos ojos que caen
desgarrados a su alrededor.

A veces, me siento triste.

Mi tristeza,
desea huir,
buscar otra vida,
otro cuerpo,
otra historia donde
no reconocerme,
donde no tener una imagen
de mi misma,
dónde no comprobar,
como el mundo,
duele.

A veces, no quisiera ser nadie,
ni quisiera ser yo...
A veces, no quisiera ser,
porque
a veces, me siento triste.

Quisiera mirar hacia otro lado,
antes que sentir el fracaso,
doloroso,
resbalando como pinchos
por este angosto camino
que lleva mi nombre,
y que me hace ser humano.

Quiero ver el lago,
calmo,
con un pequeño reflejo
en movimiento,
que va cambiando las formas
de mi cuerpo.

Y busco,
ser un espíritu libre y salvaje,
como el potro que corre,
profundo en su empeño,
y gritando ¡LIBERTAD!

A veces, muero de hambre,
si no muero de pena,
y a veces, muero de pena,
cuando ellos mueren de hambre.

A veces, muero de amor,
cuando no muero de odio,
y a veces, siento decir,
que muero de odio,
cuando unos,
declaran sus guerras,
y matan a gente,
que no entiende
ni de armas ni de dioses,
ni porque sus hijos mueren
como héroes,
destrozados por banderas,
y colores anulados
entre lutos sangrientos.

A veces, me siento triste...

http://www.youtube.com/watch?v=rJNInqZG2XI

El 8 de junio de 1972, un avión norteamericano bombardeó con napalm la población de Trang Bang (Vietnam). Allí se encontraba Kim Phuc con su familia.
En ese momento, cuando sus ropas ya habían sido consumidas por el fuego, el fotógrafo Nic Ut registró la imagen, en la que puede verse la profundidad del sufrimiento, la desesperanza, el dolor humano de la guerra, y cómo la padece la población más débil.
La niña fue llevada al hospital, donde permanecería 14 meses, y sería sometida a 17 intervenciones de injertos de piel.
Hoy día, la protagonista de la foto, está casada con dos hijos, y reside en Canadá. Preside una fundación dedicada a ayudar a los niños que son víctimas de la guerra y es embajadora de la UNESCO.

Los acordes del violin

2010-11-25T16:44:00.000+01:00

(La música que me ha acompañado en estos momentos: http://www.youtube.com/watch?v=m--I61cPzJY )

Un viejo violín,
sonaba entre la aurora
y el rocío de mi despertar.

Siempre me gustó su sonido,
y siempre, soñé con sus acordes
reposando sobre mi piel,
mientras hacían llorar,
reír,
o sonreír,
con el eco de sus notas...

Será, que el buen amante,
nunca mira de qué color,
de qué madera,
o qué clase de vida
ha llevado ese "instrumento",
y sólo es capaz de sentir
cómo eleva el alma de quien lo toca.

Yo soy su buen amante,
que admira cada día más,
el porte, la manera con que mantiene su esencia,
haciendo de sí mismo
un canto a la inmortalidad...

Provocando, que mi amor haya cruzado
los límites de esta vida,
y desee recorrer,
cada partícula de aire
donde pueda escuchar ese sonido suyo.

Me confesó aquel viejo violín,
cómo ansiaba que volviesen a tocar
sus cuerdas olvidadas,
cómo quería volver a brillar
entre el amor y la pasión
de una mano que lo guiase...

Yo, lo habría dado todo,
por ser el arco que lo acaricia,
por ser el hombro que lo apoya,
por hacerle el amor entre acordes de gemidos,
incluso por la osadía de ser,
la mejor obra de su vida puesta entre sus cuerdas.

Volver a recordarle
cuan gran obra maestra hay dentro de él,
y cuántos días nos quedan de gloria
para componer los nocturnos más hermosos,
con la libertad de amarnos
"con ramitos y al alba",
y ser nuestro resorte...

2010-11-24T19:58:00.001+01:00

***
Sólo yo,
sé cuánto te quiero,
y aún así, no logro comprender
lo grande que es este sentimiento...

Miro al cielo.
Imagino el infinito,
extenso,
ilimitado,
pero tremendamente pequeño,
a este corazón que has hecho tuyo.

***
Y desgatados mis pasos
que sugerían ir a ti,
se ha roto el camino
para no volver hacia atrás,
así, tu pecho,
se ha convertido en el hogar
donde habita una parte mi alma.

Entre tus brazos

2010-11-23T20:32:00.000+01:00

La lágrima es el secreto
escrito sobre la piel,
que se niega a mirar
por debajo de las sombras.

Cuando te miro,
la incontinencia del deseo,
arañan esas ganas de besarte.

Con la sístole de un sexo retenido,
la garganta aguanta las ganas,
de atraparte,
entre el vientre y las caderas.

Por cada "te quiero" en la distancia,
una emoción reclama otro nuevo.

Y esa lágrima, recibe un sabor a despedida,
cada vez,
que me deseas "buenas noches",
y aún sabiendo que volveré a verte,
genera esa angustia que me vuelca sobre ti,
desplazar mis manos por todo tu cuerpo,
y quedarme, para mi boca,
las esencias de tu piel.

Me siento vacía,

aunque siempre estás dentro,

y mi tiempo de descanso,

está en el sueño de ver

cómo libertas mis pasiones,

aislándome de un mundo

que jamás entendimos.

Y cuando siento,
que algo ha muerto dentro de mi...
Y cuando siento,
que estoy muriendo en vida...

Sólo imagino que me pierdo,

nuevamente entre tus brazos...

DEL RIO A LA MAR

2010-11-14T18:32:00.000+01:00

Del río a la mar.
Voy andando del río a la mar.
Y en la playa empiezo a soñar.
Soñar en un mar azul y hermoso.
Del río a la mar.

(Poeta: Guillermo Jiménez, 10 años)

El canto Celta

2010-11-14T17:56:00.000+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=B-aOYsrymJM&feature=related

En el ocaso del sentimiento,
el druida,
inmerso en el bosque,
rescatará una vida de amaneceres.

La roca se tiñe de sombra,
bajo el canto de la rama del árbol,
y el pensamiento, que se dispersa,
volverá hacia el camino de las estrellas,
para traer nuevos mensajes
con toda la luz que nos falta.

Las gotas de rocío cuelgan
desde los techos fríos del miedo,
y el temblor calienta de esperanza
nuestro cuerpo...

Los dioses escuchan,
nuestros gritos bastardos,
pretenciosos de una herencia
confundible con el caos.

Somos bardos mensajeros,
y con el movimiento cantamos
"nada ha cambiado",
salvo una modernidad que nos consume.

Y el druida,
que sólo quiere ahogarse en la bruma
y escribir sobre el árbol,
ha perdido la visión,
entre el humo de la ciudad
y las prisas de un "teclado".

No soy un saldo...

2010-11-10T11:34:00.000+01:00

Se ponía rimel como cemento en sus pestañas,
carmín sangrante medio gastado
y desgastando el perfil de sus labios.

Poca ropa para que se vea su carne de ganado,
y salía, cargada de sueños rotos,
para sentir un poco menos...

Tras sus medias arañadas,
las marcas de la intemperie.
Los morados de sus gluteos,
el sello de algún desalmado.
Y los desprecios e insultos, a la chepa,
que para eso, le habían "pagao"...

Te acostumbrarás, decían,
mientras se subía las bragas,
y ella contestaba,
a ser puta de una hora, te acostumbras,
pero no se acostumbras
a que después de puta,
te hagan sentir que no eres nada...

... Rendida... a ti...

2010-11-03T00:22:00.000+01:00

Da igual las veces que se haya besado un cuerpo.
Da igual si existe un pasado,
si, ésta, es como una primera vez,
- SIENDO LA PRIMERA VEZ... contigo.

Veo, en ti, mi presente y una parte de mi vida...
el espejo donde mirarme cada mañana
sin el miedo de contemplar algo desagradable.
Será porque me gustas... demasiado...

El deseo y las ganas se escriben
por encima de mis piernas,
y mi ombligo se deforma
acompasando la respiración
a los temblores de mi cuerpo.

Trato de disimular huyendo mis ojos,
para no caer sumisa e "inmoral",
entre esos brazos tuyos
en los que quiero anidar
mi fuerza y mi fragilidad...

Sutilmente,
cada uno de mis dedos buscan tus ojos,
cerrados a mis caricias...
y aparcando mi piel sobre tus labios,
deseo que muerdas toda la carne que te grita.

Por cada botón que arranco de tu camisa,
los muslos juguetean a rozarse,
el aliento destapa algún gemido fugaz,
y frenéticos nos rendimos al placer de sentir
como rastreas mi piel por debajo de la ropa...

Tu lengua,
sedienta,
va tanteando amaneceres entre mis pechos,
y al mismo tiempo que te fundes en mis pezones,
me balanceo, empujándose mi cuerpo hacia ti,
mientras deseo que no tengas piedad alguna,
y te bebas como un vampiro experimentado
cada parte de mi ser...

Ya no huyo ni rehuyo,
ni trato de disimular
que la excitación más sublime
me ha poseído.
Mas es tiempo de estimular-te
para que como nunca, también te posea a ti...

Eres esa parte indispensable
del placer que necesito...

Me siento como una paloma
desplegando sus alas,
y vuelo por encima y por debajo
de tu cuerpo mientras grito
que te quiero y que te tengo...

No te asustes si te agarro,
se te cojo, si te miro,
si te chupo, si te grito,
si te gimo, si te beso...
con todos los labios
que se dibujan en mi cuerpo...

No te asustes si te lloro,
si te abrazo, si te suelto,
si me muevo o si me paro...

No te asustes...
y disfruta conmigo,
porque hasta la última gota de fluidos
que recorra nuestra piel,
tendrá el perfume

de la libertad de dos amantes...

La grandeza del ser...

2010-10-30T19:29:00.000+02:00

Qué pequeño es el gran mundo, dice,
qué pequeño y perdido entre la infinidad...

Y hablamos de inmensidades,
expresadas entre tierras y mares,
y olvidamos que la más grande,
habita dentro de nosotros.

2010-10-21T21:53:00.000+02:00

Ennegrecidas mis venas
por la sangre que se enfría,
y con el moho de las lágrimas en mi piel,
presagio un gran desastre para mi corazón.

Ayer,
sólo reia,
sólo cantanba,
sólo bailaba,
sólo daba gracias a la vida...

Pero hoy,
con estas venas colapsadas,
por esa sangre que ya no late por ti,
he dejado de sentirme viva...

Y ayer,
que sólo reia,
que sólo cantaba,
que sólo bailaba...
no sabía,
que sólo escribía,
un feliz comienzo,
para un final de agonía...

Si te quiero,
o te he querido,
qué te importa si te vas,
y enmudezco entre llantos,
y sin dejarte de mirar,
contemplando la derrota
de un corazón que se para,
porque no quiere sufrir más...

Inédito

2010-10-17T11:35:00.000+02:00

Apenas unas letras
en la ventana del cielo
de tu mirada
y se dibuja en mi piel
una sonrisa
entre los pliegues
de mi pudor

Francisco J. Picón

Mi (TU) desnudez...

2010-10-07T16:55:00.000+02:00

Me desnudaría siempre;
sin pudor;
frente a ti,
y cuantas veces quisieras.

Porque no me siento desnuda,
cuando arropas con tu mirada
la piel que busca
exhibirse ante tus ojos...

La perversión de mi vergüenza
me enloquece,
desatando los movimientos más impuros.

Más estos dedos, llenos de energia,
son ceniza al roce de tu cuerpo;
que a carboncillo,
podrían dejar sus huellas sobre tu piel,
y escribirte entre caricias mis deseos...

Mis pecados y delitos
son el vicio de fantasear,
imaginar cómo caer sobre ti
con mis pechos gritando a latidos
que quieren vestirse de nuevo
entre tus labios...

Morderte con dientes de loba,
para besarte como si fueras un bebé.
Rodearte con mis piernas de mujer,
entre el paraiso y el placer,
y susurrarte con gemidos
que nos queda toda la vida...

Si la pasión tuviera nombre,
entre sus letras leería el tuyo.
Y qué importa si mañana
ya no suenan tus pasos hacia mi,
cuando hoy,
ya nos hemos dejado la piel escrita...

Cuando hacemos el amor
y aún sin terminar de hacerlo,
ya nuevamente nos estamos deseando...
y en ese momento y por siempre,
sabes,
que mi desnudez descansará en tus manos...

Hablar

2010-09-20T19:41:00.000+02:00

Querría hablar en silencio...
Hoy, tengo demasiadas cosas en la cabeza,
y muy poca saliba que gastar...
Querría hablar en silencio,
porque el silencio me ha robado la palabra,
y no me deja alternativas... por eso,
querría hablar... querría hablar en silencio...

***

La decepción de pintar el mundo de colores
con acualeras que sangran por la lluvia...

La inestabilidad de pensar
que todo pende de hilo en manos ajenas...

Puedo sentarme con "razones" presupuestas,
adoptar la coherencia de catálogo para ponerla en mi mesa,
y escribir en base a la instrucción establecida para ser un ser social.

Pero esto,
no es una declaración de intenciones,
solo la reafirmación de lo que soy.

Que no quiero ser de un grupo
si existe la renuncia del individuo.
Que primero, soy persona,
y sigo gritando como haría un pobre diablo,
para no hundirse en la fosa común del olvido...

Con título musical:

2010-09-17T22:32:00.000+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=lS70PHWmfwU&feature=related

Hemos pintado
la sonrisa de la luna,
en todas las noches de ausencia,
esas, en las que pesaba más la soledad
que un cuerpo inerte.

Y corriendo la cortina de nuestros ojos,
dejábamos escapar
los gemidos de una lágrima
que masturbaba nuestro malestar interior,
porque al final, nuestro mundo,
está hecho para ser compartido.

Con los dedos alzados al aire
tratábamos de unir estrellas,
trazando un camino al exterior,
o un puente hacia los sueños,
al quedarnos pequeño este lugar.

Pero aparcados los juegos de niña
en aquella edad desvanecida,
alguien trató de rescatarme,
borrando la apatía, para vivir intensamente,
y marcando de nuevo,
un camino que carecía de señales...

Así conseguimos historias,
que solo pueden ser escritas
por sus dedos y los mios.
Para volver a la nostalgia
cada vez que abramos el libro,
a ese pasado que nos recordará
de lo que fuimos,
lo que somos hoy,
desde guiños nacidos entre nosotros,
para nosotros...
acompañados de las más clásicas canciones,
cuya melodía ha sostenido tantas veces,
nuestra piel en una caricia.

Y nuestras caricias,
las palabras que inventábamos
con la sonrisa de una mirada perdida,
y el calor del deseo trepando
por unas piernas enredadas,
de las que ya no sabíamos,
si eran suyas o si eran mias...

Ahora,
el silencio;
y en el silencio,
un único sonido,
el eco de un corazón que se acelera
por cada golpe de latido,
y va diciendo nuestro nombre
en una sola palabra:
AMOR.

¿Mujer disfraz?

2010-09-05T16:15:00.000+02:00

No puedo percibir en tercera persona
mi visión de amor y vida,
aunque también pueda habitar tu visión
aquí y en mi,
pero no sería justo
que yo hablara por los demás...

No sería justo hacerme,
de un dolor del otro,
un traje para el espectáculo,
cuando no sé las sombras que
desamparan el mundo;
ni hablar de un amor que desconozco,
cuando ha tocado la varita
de la incomprensión...

No podría hacer algo mío
si mis manos no manipulan,
ni besar a nadie sin mis labios...

Y me pides que "me" ayude,
y me pides que te diga
cuánto veo
y qué veo
alrededor de mi vida...

Yo,
creyente de todo,
indecente,
y a la vez
algo dejada,
puedo decirte que soy
la reina del desorden,
y tan impuntual como
siempre amáblemente perdonada...
Así pues, veo,
que existe la paciencia y el perdón...

Voy danzando entre lobos y
caperucitas,
y aunque a veces muerdo,
y otras,
tiendo la mano para dar de comer,
nunca estoy
en ningún bando en concreto...
Y después de todo,
no se me deja abandonada.
Así pues, veo,
que siempre hay un regazo
generoso dispuesto
a ofrecer cobijo..

Y me pides que "me" ayude,
y me pides que te diga
cuánto veo
y qué veo
alrededor de mi vida...

Veo que el dolor
se remonta con la alegría,
y la desgana con pasión,
veo que la esperanza
es el motor de la vida,
y que no hay vida posible,
si no hay amor.

Veo que nuestros vestidos
tienden a hablar
por cada uno de nosotros
sin posibilidad
de un juicio justo,
y veo que si una boca no calla,
es acallada con las sandeces
de la intolerancia...

Y me pides que "me" ayude,
y me pides que te diga
cuánto veo
y qué veo
alrededor de mi vida...

Y en la vida que gira alrededor,
veo que la fortuna juega conmigo.
Que la suerte está colgada de un armario
que hemos descuidado...

Veo que tenemos la fuerza infinita
de salir adelante como sea,
y la facilidad de perdernos
en medio paso...

Y tanta es esa fuerza infinita
por sobrevivir,
como temores y debilidades
para ir perdiendo lo mismo
que nos fué concedido...

Veo que la soledad inunda
la esencia humana,
y que la búsqueda de una identidad
será la tónica
de nuestros recorridos...

No sé si se puede soñar
dentro de un sueño,
aunque yo he soñado
que soñaba,
para dejar en manos ajenas,
la responsabilidad de hacerme
perder mi juego...

Pero si no somos nosotros mismos
los que disfrutamos de este momento,
no podemos esperar,
que alguien nos devulva la vida
que hemos ido relegando,
a los que apuestan por vivirla por nosotros.

Pero si no somos nosotros mismos
los que pensamos con propiedad,
no podemos quejarnos de que el mundo
se haya vuelto loco...

Y me pides que "me" ayude,
y me pides que te diga
cuánto veo
y qué veo
alrededor de mi vida...

Y puedo sentirme cegada
por imposibles teatros,
llenos de colores robados al arcoiris.
Impregnarme de esa hipocresía
que nos parasita con el tiempo,
convirtiéndose en un escudo-barrera
para que el dolor y la decepción
resbalen por ella como puedan...

Pero siempre te hablaría,
de lo que veo, de lo que creo,
y de cómo mis visiones
determinan mi persona,
mi sentir...

Y ahora,
¿cómo podría no implicarme
a la hora de escribirte,
si mi corazón camina
por delante de mis pies?

Y reconozco,
que no quiero ser de otra manera,
y que no voy a negarme lo que soy,
aunque deba pagar
con mi propia vida,
la defensa de una libertad,
que me deja tirarme de cabeza
y sobrevolar el mundo entre las nubes
antes de estamparme contra realidades
que a mi, me parecen ficticias...

Podré decir que he volado en globo
sin salir de casa,
podré contar que he sido sirena
sin saber nadar,
o que he sido musa acariciando
cualquier arte escapado entre mis dedos...

Y me pides que "me" ayude,
y me pides que te diga
cuánto veo
y qué veo
alrededor de mi vida...

Y ahora,
¿cómo podría no implicarme
a la hora de escribirte,
si mi corazón camina
por delante de mis pies?

¿Y cómo podría contestarte
si no sé si mis ojos me engañan?
así pues, te diré,
lo único que creo que sé:
- QUE ESTOY... VIVA -

El silencio del mundo...

2010-08-21T11:57:00.001+02:00

Seita, de 16 años, va a ser sometida a la escisión,
VA A SER MUTILADA...

Tras la mutilación Seita se mira la herida, temiendo que tengan que cortarle más
Fotos: Stephanie Wells/Gamma Liaison

GRITO, GRITO, GRITO,
¡grito ahora que estoy viva!
Antes de que me mates,
o antes
de que seas testigo mefistofélico
de como me deboran ...

GRITO, GRITO, GRITO,
como una paloma con las alas rotas,
que se arrastra hacia su salvación,
esperando de todos aquellos
que ven en mi dolor un espectáculo,
vengan a salvarme...

CONFÍO EN TODOS,
porque NO CONFÍO EN NADIE,
y la esperanza de encontrar a un samaritano,
me lleva a la locura del servilismo...
y me desquicia la consciencia
incongruente con mis actos...

Esa no soy yo,
la sangre no muestra mi cuerpo,
y mi cuerpo limpio,
tampoco mostrará mi alma...
esa, no soy yo...

Pero yo,
GRITO, GRITO, GRITO...
Y GRITO, Y GRITO...
¿qué ha pasado entre nosotros,
para que no acaezca ni un brote
de compasión?

¿Será necesaria la pérdida para
buscar un lugar a la cosas que ya,
se han ido, y nunca ocuparán?

GRITO, GRITO, GRITO,
grito impotente,
aislada,
encerrada,
anulada,
pero sigo gritando
en medio de una tormenta social.

No puedo más,
no puedo más,
esta guerra me tiene prisionera,
y me apunta en la sien
con un revolver,
el juego de la ruleta rusa,
sentenciará este fial...

Y yo,
estoy vendida a mi suerte,
mientras mis pies se preparan,
para saltar a los abismos,

(El mundo se retuerce de dolor, y el silencio es un cómplice sicario de la humanidad)

... para curarnos...

2010-08-16T19:29:00.000+02:00

Cómo duele la ausencia,
y cómo duele el dolor
por encima del dolor...

Y si para sentirme viva he de sufrir,
me parece un precio justo,
cuando la recompensa es ese
beso ansiado y necesario
que nos hace sonreir...

Hablo en silencio mientras camino solitaria,
y murmullan los gestos de mi cuerpo,
declarando la intención de revolcarse
en un éxtasis continuo que me deje exhausta.

Mis dedos simulan ser plumas,
y mis plumas una cárcel de instintos
hacia mi cintura,
ese camino corto al placer
de un abrazo provocado y deseado a la vez.

Esta mujer,
de besos en duna,
que derriten formas al viento
con el susurro de un te quiero
rozando la boca,
es el frío de una noche abierta
entre arenas,
y el calor incesante que arropa la piel...

Esta mujer,
de besos húmedos,
que se enlazan al revuelo de tus ojos,
cerrados al paso de sus suspiros,
es el cuenco de agua
para las necesidades,
para las ganas,
de salpicar mutuamente con unas gotas,
unas lenguas que sin tutú
vuelan, saltan y se agarran,
en un baile sincronizado
que no entiende de reglas,
que no entiende de pasos...

Cómo duele la ausencia,
y cómo duele el dolor
por encima del dolor...

Y si para sentirme viva he de sufrir,
me parece un precio justo,
cuando la recompensa es ese
beso ansiado y necesario
que nos hace sonreir...

Soy... sin ser nada...

2010-08-14T19:39:00.000+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=Gr4FN_DOpSk&feature=fvsr

Soy la voz de mi destino,
y la fiebre de mi pasión.
La magia entre mis pechos,
con la cuerda de un reloj.

Soy más grande,
cuando nunca he sido,
y sigo siendo,
a pesar de un adios.

Soy directa y soy tirana,

soy novicia y soy fulana...
Y respiro contenida,
y a bocanadas,
cuando mis gemidos
me fustigan,
entre el placer del hoy
y el deseo de mañana...

Cada día que me arropa,
me hace ser lo que soy,
y soy lo que soy,
sin ser lo que fui,
porque las ganas de cambio,
son el río que me arrastra
entre la furia y la calma,
para encotrar el equilibrio,
y mejorar mi morada...

No soy un nombre,
no soy una cara,
no soy un número,
no soy un programa...
no soy lo que pintas,
de ti no soy nada,
no soy lo que miras,
no soy lo que hablas...
Y a mi tus dedos,
no me señalan...

Y el silencio me define,
me define la mañana,
la luna en mi alcoba,
que dibuja atolondrada,
cada poro de mi cuerpo,
que se escurre
entre una sábana...

Y tus ojos si se pierden,
encerrados en mi piel,
escucharán como te grito,
que soy sin ser nada,
porque lo que importa
de mi ser,
está guardado más allá
de una palabra...

La realidad de los sueños

2010-08-13T19:56:00.000+02:00

Los sueños nos mantienen vivos
¿Acaso alguien,
ha sido capaz
de vivir sin ellos?

Tres notas se arrugan
entre el silencio y el sonido,
y un canto de sirena
que danza en la garganta,
busca partituras por invertar.

Y con papeles
llenos de frases sin sentido,
escribo la historia de un futuro,
haciéndola pasado antes de llegar.

¿Cómo puedo echarte de menos
sin haberte conocido?
¿Cómo saber que existes?
¿Cómo sabes mi nombre
sin llamarme?
¿O cómo puedes hablarme cada noche
y yo escucharte desde el infinito?

Y siguen girando nuestros pies
mientras pisan el barro que nos formó,
... hablándo al aire que da cuerda,
... o escuchando como la brisa
viene cargada de mensajes...

¿Cuántas veces debemos gritar un miedo
para que vengan a rescatarnos?
Que mi pecado ha sido nacer sin recuerdos,
y aprender a hacer contorsiones con mis neuronas.

Duele doler, cuando lo que quieres es amar.
Duele que no te amen y buscar los motivos,
con millones de "porqués" a cuestas,
tanto por arrastrar ,
vagones cargados de respuestas,
pendientes por interpretar...

Duele el hambre cuando tienes comida,
pero el hambre sin comida duele más...
Duele la sed, duele el agua, duele la vida...

Mas...
de esos sueños que nos mantienen vivos,
también duelen,
cuando no tienen salida...

El cuento de la vieja...

2010-08-09T19:11:00.000+02:00

William Adolphe Bouguereau (La Rochelle 30 de noviembre de 1825 – 19 de agosto de 1905)

Habeis curado con lágrimas
la sangre derramada por vuestros hijos,
que fueron, un festín de intereses,
comida para las altas esferas,
ganado al que se ceba para desangrar
y quitar la sed de la gula.

Nunca elegí ser esa mirada
que se levanta desde arriba...
nunca elegí tener esto...
nunca elegí... nunca elegimos...
¿o sí...?

Sé, que de nada me sirve
mostrar mis escamas,
decir que fuí sirena de probeta,
recordar tus arcos aórticos,
si incrédulos,
seguimos ignorando un minúsculo mundo
que se hace miserable entre el universo...

He impostado en otro idioma,
para comprobar que estamos sordos,
y el eco de lo inentendible,
es un "matrix" adormecido,
en tormenta de ignorancia programada.

No quiero darte miedo,
cuando veas mi lengua cazando moscas,
y mi cuerpo enredado en cascabel.
Solo darte la fuerza que te invite
a pensar...
Solo darte el impulso
a ser tú mismo...
Solo darte la oportunidad
de vivir la realidad de tu propia vida...

Los cuentos de hadas no existen,
y tú eres esa propia estrella
cargada de mensajes...
DESCÍFRATE, y tu humanidad, te hará libre...

Qué es...

2010-08-05T21:49:00.000+02:00

¿Qué es poesía? me decía...
¿Y cómo podía contestarle?
Cómo podía decirle,
que su cuerpo,
su mirada,
que sus silencios,
o sus palabras,
eran y son mi poesía...

Hasta mi vida entregada,
cuando en forma de besos
me bebía,
con tremendo placer
para mis sentidos
y para el alma mía...

Yo, escríba,
hablándole de amores,
despojándome de letras
que caminaban tormentosas
en busca de sus caricias...

¿Qué es poesía?
Ay, si yo pudiera
de un beso,
escribirle en su boca
la palabra más bonita...
para decirle...
"Mi amor...
un silencio tuyo
en mis labios
es poesía...."

... de la diferencia...

2010-08-02T10:11:00.000+02:00

Es diferente a mi,
y le amo...
Soy diferente,
y me ama...

No piensa como yo.
No pienso como tú.
Y tú,
no piensas como nosotros.

Pero eso,
no nos hace enemigos,
nos hace diferentes.

Sólo somos extremos,
de una verdad tejida entre todos...

Solo somos extremos
de una gran idea,
que carecería de sentido
si fuéramos la misma cosa...

Y si fuéramos la misma cosa,
nos faltarían ojos, brazos y piernas,
nos faltarían espacios, puntos que unir,
nos faltarían colores,
nos faltarían cosas por compartir...

Tú y yo pensamos diferente,
y entiéndelo,
que no nos hace enemigos,
simplemente, nos complementa...

Nuestros extremos,
a un lado,
y a otro,
son el apoyo de un trípode,
para cargar nuestros pesos...

Nuestros extremos,
a un lado,
y a otro,
son el segmento,
que nos permite medir el mundo,
pasar por el centro,
y juntos... siempre juntos...
medirnos "en" distancia,
hasta las estrellas...

Prueba de virginidad...

2010-07-30T18:33:00.000+02:00

No hay defensa alguna para nadie...
ni para alguien que se olvida
que tras el nombre, o tras el sexo,
se esconde algo más que un cuerpo.

No podemos defendernos,
y continuamente mostrar,
o demostrar...

Me cansa,
ir con la prueba
de viriginidad en la mano,
y agitarla como un preso
entre barrotes...

Me cansa...

Me cansa,
sentirme viva en la mañana,
y asesinada por la noche,
porque poca cosa soy...
o poca cosa crees que represento...

Poca cosa soy,
y no más diferente que ayer,
cuando veias estrella en mi...

Ni mañana
habrá cambiado mucho de hoy...
porque siempre
la esencia será la misma...
tal vez renovada...
un poco más curtida...
con suerte, cicatrizada...

pero seguiremos,
con esta misma sangre
que corre...
y con esta misma brisa en la boca...

Pero poca cosa soy...
o poca cosa crees que represento,
y por eso,
te olvidas de tanto... de tanto...
de esos pequeños detalles
que podrían cambiar el rumbo,
porque...

¡Escúchame!,
aunque creas que no tengo nada
que decir...
escúchame...
que la metamorfosis y los grandes cambios,
no siempre son visibles por el camino...

Poca cosa soy...
y sigues obviando a esta crisálida,
una ninfa acallada y temerosa
antes de salir...

Y mañana...
si me ves alas de colores
¿que tendrá de diferente para que
gires tu mirada hacia...?
yo,
ese olvido tuyo miserable...
porque poca cosa soy...

o poca cosa crees, que represento...

De la nada, el todo...

2010-07-26T17:25:00.000+02:00

No tengo barco
y no soy pirata.

No tengo tierra.

No tengo pies
que dejen huella.

Ni tengo tiempo,
ni tengo nada...

Ni mis siete vidas
por ser felina,
ni el ronroneo
de una gata.

Que tengo sed,
y no tengo agua,
que tengo hambre,
y no tengo boca,
que tengo dientes
y no sé morder...

Que tengo vuelo,
y no tengo plumas,
que tengo ojos,
y no puedo ver.

Que tengo sin tener,
y grito, y grito,
y grito desesperada...
¡me ahogo!
que tengo aire y no me entra,
que mis pulmones se cierran...

Que hasta mil soles harían sombra,
mientras mis ventanas
no estén abiertas...

Como un recién nacido,
suceptible,
fuerte pero indefensa,
con ganas y dispuesta,
pero perdida,
necesitada...
dependiente...
y mi moral,
en el abismo absoluto,
encarcelada entre la necesidad,
y la voluntad...

Y culpa,
de no saber,
de no poder,
de tener y no tener...

De la nada,
el todo...
Del todo,
espacios vacios,
esperando...
existencias,
sueños,
anhelos...

Y aquí,
en el confín
de un alma rota...
que rehace el origen
de un mundo
que reposa en
las manos de deseo...

Diosa sin tiempo y humana sin dioses...

2010-07-25T16:14:00.000+02:00

I

El mundo que pesa
en unas manos,
se deshace en los pies...

Pasa,
la vida,
pasa.
Los tiempos marcados,
pasan.
Mientras,
seguimos girando inercias
con la cabeza alterada,
por tanto desconsuelo...

Me imagino muchos inicios,
con leyendas que hablan,
de un mar profundo nacido
de todas nuestras lágrimas.
Y de ese jardín de rosas,
lleno de millones de esperanza...

Quién será...
quién será el que me acompañe
con banderas desnudas...

Quien será,
el que se vista transparente,
el que sea tan "cobarde"
para decir "No" a una guerra...

Quien será...
Quien será...

II

Quiero ser Diosa sin tiempo,
y humana sin Dioses...

Quiero ser una caricia de aire,
y los ojos de la paz...

La sonrisa de una boca
en forma de cicatriz
que sube por su cuerpo...

La razón de sentirte vivo...
la vida de tus manos...
Quiero ser...

Quiero ser la muleta de los sueños,
el impulso de una fuerza,
el vientre de tu lengua,
el sabor de esos pies haciendo camino,
y la hierba fresca...

III

Pero siento ir caminando
entre cunetas cargadas de cuerpos,
los cuerpos de un cementerio de verdades,
de un paritorio de mentiras,
de un desguace humano,
de un corrosivo cruce de intereses,
que nada tienen que ver con las personas,
con las vidas,
o con la esencia del ser...

Quién será...

quién será el que me acompañe
con banderas desnudas...

Quien será,
el que se vista transparente,
el que sea tan "cobarde"
para decir "No" a una guerra...

Quien será...
Quien será...

IV

Quiero ser Diosa sin tiempo,
y humana sin Dioses...

Una loca suicida
que espera otra vida...
que mira al cielo,
que llora, que ruega y que reza,
sin pensar en su cuerpo...

Que nadie diga,
que esto,
es no saber lo que quiero...

Ahitada de ideas
que terminan sangrando fustradas...
mi mano, tendida al aire,
no puede levantar la ilusión
de toda la humanidad que se pierde...

Y yo...
Quiero ser...
Quiero ser Diosa sin tiempo,
y humana sin Dioses...

V

Me pongo nerviosa...
Esa enfermedad instintiva
que me obliga a adaptarme...

Y a veces callo...
y maldita sea,
que también me escondo
sin tener miedo...
Pero observo y absorbo
desde mi guarida improvisada,
para aprender del silencio...
entre situaciones
que me vuelven camaleónica...

Me pongo nerviosa,
y a veces con ello,
también rio...
pareciendo lo que soy,
una loca de la vida
escupiendo gritos y fuerzas,
y vitorendo a los que luchan por su futuro
dando la espalda a las penas...

VI

Quiero que mi nombre sea olvido,
bajo mis palabras que le hacen sombra...

Quiero ser el arco de un violín mimado,
la gasa de un recién nacido,
el reloj parado de un anciano,
el arroz de un muerto de hambre...

Quiero ser la sinfonia de la esperanza,
un acorde que acompaña,
el recuerdo de la ilusión,
y la fuerza que dice
"que otra vida es posible"...

Y con la lluvia escribir en el suelo
los besos que hagan falta,
y con mi saliba curar
las heridas del ayer,
y prevenir las que vengan del mañana...

Y por eso,
quiero ser diosa sin tiempo y humana sin dioses...

Y detener la censura que no nos deja vivir...

VII

Podría decir tantas cosas,
solo con una mirada,
pero encuentro a tan pocos
dispuestos a mantenerla...

Podría gritar tanto amor
con solo una carica,
pero encuentro a tantos
sentirse arañados con ella...

Y me pregunto tantas cosas
girando sobre mi misma,
como una peonza perdida
que no sabe para quien debe danzar...
ni para qué...

Y quisiera hacer saber,
que yo también he llorado,
que también lloro
y que también lloraré...

Pero podemos darnos las manos:
que con las propias solo cubrimos
una pequeña porción de nuestro cuerpo,
mientras que si las juntamos,
y con pecho contra pecho,
ante la tormenta,
solo nos mojaremos la espalda...

Vamos a hacerlo...

2010-07-25T15:59:00.000+02:00

Hoy,
quiero confesarte cualquier cosa,
porque hoy,
deseo hablar contigo de lo que sea,
deseo hablar contigo de verdad,
transparente,
sin tapujos,
en un sublime éxtasis de consciencias,
espíritus abrazados elevándose,
entre estrellas,
como aire...

Hoy,
estoy loca por decirte,
pero mientras voy acercándome a ti,
presiento tu miedo humano.

Hoy,
queria hablarte de mi Dios,
sin que sintieras que estoy atacando al tuyo.
Hoy,
queria que sintieras que somos igual de hijos,
igual de padres,
igual de amigos,
igual de personas,
...

Hoy...
queria dejar de ponerle nombre a las cosas,
para hablar con la mirada en un mismo idioma...

Y todo esto, hoy...
Hoy, porque en ayer ya es demasiado tarde,
y porque mañana, no sé si podré...
Hoy...

Nosotras...

2010-07-25T15:57:00.000+02:00

El día que sea incapaz de amar,
será el día que muera.
Y si respiro sin amar,
más vale que me maten,
porque para vivir así,
prefiero estar muerta.

Cuántas veces las paredes,
han sido testigos únicos de lágrimas confesas...
Cuántas lágrimas,
han hecho cola en la garganta
para reposar entre la almohada y la piel.

Me crucé con ella,
pisando la tierra que después la enterraría,
Me cucé con ella y sé,
que alimentó las raices de la manzana que después yo comería.

Compartí los mismos llantos, aunque fueran diferentes,
yo lloraba a la nada, y ella, le lloraba a la gente...

Aún...

2010-06-17T18:49:00.000+02:00

No sé qué pretendes,
ni qué pretendo contigo.

Debería salir corriendo
ahora que aún queda
una esperanza para morir,
sin estar atada a un recuerdo...

Y ahora que puedo,
no puedo...
Mi ansiedad por tus besos,
es más fuerte que cualquier
eternidad de vacio soñándote...

Soy una perra cazadora
olfateando tu aliento,
siguiendo tus pasos furtivos,
que huyen tras la duda,
porque a un animal como tú
no le gusta "ser cazado"...

Así que dejo que salgas corriendo,
mientras voy hiriendo mis piernas,
al seguirte entre y desde los matorrales...

Te veo entre las luces de una mirada
transparente,
te veo...
Y un aura de luz ilumina mi corazón...

Te grito entre jadeos,
"arráncame la piel si tienes frío",
que de nada me sirve cuando ella
solo quiere irse a tu cuerpo...
mi piel me quema sin ti...

"Arráncame la piel..."
Arráncame la piel
y deja que algo de mi te abrace...
que mi cuerpo no es mi cuerpo,
si no sigue tu mano de cerca...

Que mi sonrisa camina de medio lado,
sino le precede o le sigue la tuya...
Que mi voz habita en un silencio oscuro,
si no tiene nada que decirte...

Pero yo sé, que aún estoy a tiempo
de no enfermar...

Debería salir corriendo
ahora que aún queda
una esperanza para morir,
sin estar atada a un recuerdo...

Aún,
que no he probado tus palabras
silenciadas en mi lengua.
Aún,
que mis suspiros tienen sueños
de sabores afrodisíacos.
Aún,
que no sé qué pretendes,
ni qué pretendo contigo...

Aún...

Mejor en silencio...

2010-05-16T11:56:00.000+02:00

                      I

A veces te diría mil cosas...
Creo que te llegan mejor en silencio,
dime ¿te llega todo lo que siento?

Mi aliento te espera enredado
en el espacio de una piel que pronuncia tu nombre,
Y mi pecho, ya tatuado, espera ese dibujo del beso
que lo haga volcarse en tus manos...

                       II

Cuando te miro, mis pupilas permanen calladas,
reflejando tu sonrisa y escondiendo algún lamento,
que resulta ser delicioso a tu lado...

Mi cintura, te baila,
sin dejar de contonearse presumida,
intentando enviarte mil mensajes,
para que su danza no se quede sola...
¿Lo notas?
Como mi cuerpo se provoca y te busca...

                 III

El sabor de tus palabras,
es la poesía que ya está mi boca.
Y mi lengua, quiere volverse loca,
para lamer cada uno de tus deseos...

Hay sabores que no se olvidan, y tú,
eres como esa fruta que chorrea mis labios de verano...
¿Has repirado el calor de mi cuerpo hasta hacerte sudar
aún sin tocarme...?
Porque mi cuerpo,
no ha dejado de llover
cada vez que te pronuncio...
Busco tormenta...

                   IV

Y sé, que querer no es malo,
pero a veces, es como un anhelo continuo,
y un proyecto hacia adelante estancado,
cuando sabes que hay respuestas imposibles.

... "VEN A SALVARME ESTA NOCHE"...
Te cantaré esta canción mientras veo el horizonte
tiñéndose de infierno,
para que alguna de ellas vengas a rescatarme.
Será mi canción a cada día cerrado,
y para ti... pidiendote lo mismo siempre,
... "ven a salvarme esta noche"...

                       V

Seguiré volando sin alas,
sintiéndome como un animal perdido,
que se refugia en tus brazos,
como si la llamada de tu piel
fuera el reencuentro con mi hogar.

Pero seguire aquí... con un libro en blanco en mis manos,
para escribir todo esto, para dejar espacio por si escribes,
y cronstruyendo un poema abierto,
con tu nombre escondido entre verso y verso...

                      VI

"Vuela, Colometa, vuela",
me dices con ternura,
y yo solo puedo contestarte:
"hoy ten miedo de mi"...

Y yo me dejo hacer...
Si me sueñas me convierto en sueño,
si me respiras, soy aire para ti...
a veces quisiera decirte tantas cosas...
pero sigo creyendo que te llegan mejor en silencio.

                     VII

No te dejaría ir...
Nunca.
Y me quedaría horas y horas,
contemplándote... en silencio...
NO NECEITOS MUCHO MÁS,
para todas la cosas que te diría...

Te necesito como sea...

2010-04-19T22:21:00.000+02:00

Ya no puedo salvarme sola...
Te necesito como sea.

El infierno es un leve paraiso si lleva tu nombre,
porque hoy ya nada tiene sentido,
y ni sufrir, merece la pena...

Ya no quiero hacer grandes esfuerzos,
cuando agité tanto mis brazos,
mis piernas...
intentando permanecer a flote,
pero cansada y hundida,
soy como un juego perdido sin revancha.

He aguantado tantas veces aire...
que asfixiarme es abandonarme
al placer de dejarme llevar
por la rebeldía de un remolino...
No puedo luchar contra la naturaleza...

Hay aguas sin cauces y cauces sin agua,
y al igual que nunca quise caminos de mapa,
hoy tampoco persigo mis pasos...

Ya, no puedo salvarme sola...
y no puedo esperar que nadie venga a buscarme...

Te necesito como sea...

Profundamente

2010-04-16T14:21:00.000+02:00

Sentir las nubes entre caricias,
con manos de algodón que curan mi soledad.

Y esa parte que me falta,
busca el caer de tus párpados,
entre la timidez de mis gemidos...
Notar la punta de tus dedos
como una gota resbalando,
cayendo,
siguiendo mi camino...

Y la puerta de entrada
entre el roce de mis muslos,
se impacienta...
me contraigo...
y hoy,
hasta el aire está excitado,
y no me basta respirar profundamente...

Recorres mi columna de un soplo,
me besas los ojos,
me bailas los labios,
y recoges mi cabello...
perdiendo tus manos por mi cuerpo...
este cuerpo que siente la vida renaciendo,
al contacto de tu piel ...

Y me tumbo sobre tu lecho,
enredándome en tus dedos,
que avanzan sin censura...

Deteniéndonos por momentos,
para ir atrapando el aire
que nos hace flotar por un beso...

Amarrarnos cuerpo a cuerpo,
y seguir brindando con la piel,
para emborracharnos perdidamente
el uno del otro...

Entre esperas ausentes...

2010-04-02T16:22:00.000+02:00

Siento la piel desierta,
en un cuerpo ausente.

Trozos de metal arañando mi espacio
y el susurro de una tristeza
que desconoce la compasión...

Siento, que incluso volar,
para mi es un lastre,
cargada de sabores amargos
de un pasado... del que no puedo huir.

Y en mi futuro,
cáda lágrima me sabe a despedida,
y cada beso es un sollozo de esperanza,
entre el desconsuelo de tinieblas burlonas.

Estoy perdida.

¿Puedes leerlo en mis ojos?
Mírame nuevamente,
mírame...

¿Me has visto ya?
¿Cómo vas a poder ayudarme,
si aún no me sabes,
si aún no me sientes,
si aún no me intuyes...?
¿Cómo podrías ayudarme...
si aún no me tienes?

He besado tantas veces
...al aire,
quedando mis labios vacios de caricias,
... a la lluvia,
mojándo y humedeciendo mis deseos más pasionales,
...y dejándome,
abandonada al arrullo de un paisaje hostil,
que parecía acompañarme para fundirse en este sentimiento...

He mirado por la ventana...
cruzando la impotencia por detrás...
veo pasar un carrusel de vidas,
pero dar vueltas me marea,
y necesito expandirme en todo este universo...

No puedo ser inmune entre
palabras vacías vestidas de seda...
Y siento, que tras la danza de la vida,
me he dejado una y otra vez volar,
confiada,
como una pluma,
para la que algún día el viento,
dejará de reirse de esta mísera fuerza,
acompasando mis pasos en la caricia
de un destino,
que me espera,
que late para mi,
que me sonrie,
que habita como un ángel,
que me busca,
que me canta una nana de bebé,
que es para mi...

Pero hoy...
siento la piel desierta,
en un cuerpo que se ha hecho ausente,
porque ya no quiere sufrir...

Múltiples maneras de vivir, un solo aire que respirar

2010-03-21T11:26:00.000+01:00

No pierdas el tiempo en juzgarme,

sino en conocerme...

Es la primera lección que aprendí,
cuando me propuse que los prejuicios,
se convirtieran en suela de zapatos.

Aprendí que a partir de casualidades,
y de ciertos errores,
también nacen maravillas.

Que los colores se unen a "una"
pero cada uno luce en su espacio,
y para todos existe una orilla...

Un arcoiris de personas,
donde cada uno tiene algo que mostrar,
donde cada uno brilla...

La segunda lección fue que...

Asimilando el origen,

y a partir de la aceptación,

uno aprende a amar de verdad,

rompiento esquemas,
borrando alambres de ideas,
y abriendo puertas,
donde antes solo había barreras.

La tercera lección...

está en contínuo proceso de aprendizaje

Descubrí del amor infinito,
que puede ser tan ilimitado como salvaje.

Y que una voz,
queda supeditada al espejo roto del encuentro con uno mismo...

Múltiples maneras de vivir, un solo aire que respirar.

2010-03-21T11:14:00.000+01:00

Te conocí...
Y la magia perdida con mi niñez,
volvió con tu presencia.

Te descubrí...
Y contigo supe,
que existen las almas que mueven distancias.

Te sentí...
Y en las ausencias,
estabas más presente que mi propio cuerpo.

Te acaricié...
Y cada reflejo de mi piel por el saludo de la mañana,
sabia, que el sol aunque escondido no dejaría de brillar en ella.

Y te besé...
Por cada sueño que había en mi cama,
y por cada pestaña que en mi ojo abanicaba...

Y así, te conocí...
Querida magia, querida magia,
que sin verte haces de mi sonrisas pintadas...

Mi éxtasis carnal

2010-03-19T16:55:00.000+01:00

El camino estaba marcado, y tú,
has soplado la punta de mis pies para empujar la puerta.

Sabes que mi mayor debilidad es tu saliba,
humedeciendo los labios que se abren para ti,
y que los besos penetran hasta mi sangre,
en un torrente salvaje que retrae mis músculos.

Hoy mis ojos te han regalado el mar,
por cada lágrima que murmuraban,
al son de mi éxtasis carnal que contraía mi cuerpo,
en una orgía de placer,
con el delito de pecar lujuriosamente,
entre fricciones de miradas en la piel.

un susurro escrito

Vuelve la mujer

Instantes de gloria

Aunque tú sí lo sabes...

Hasta el último día

Cerró las manoscomo quien recluye una mariposa.Suavemente ofreció su puño cerradocomo quien esconde un tesoro.

¿Qué ves?Nada, contesté.Mira otra vez¿qué ves?La edad, está escritaen ese vacío que sostienes,y de todos los cuentos de la vidasolo hay uno que es real:-la felicidad-

...

Intensidad

... puedes ver!

Impunidad

A medio gas

Espejismos

Puertas de sal

Paz

Tanto

Lo que nos queda

Hubo un lugar

que fue para nosotros.

***

Ahora,

sólo la luna es el espacio virgen

sobre el que podríamos bailar

sin que la gravedad

aplastase las vértebras contra el fuego.

Un cielo abandonado

SIGO SIENDO FANGO...

SOMOS

Queda

Y ahora que pienso.

El verso y yo

Atlantis

A la "nueva" usanza!

En lo hermoso y el dolor

Tal vez...

Perfume de amor y sexo.

¿No lo sientes?

La hondura, en mi.

PUTA

Ella vuela deshecha

INSTANTES VIDA-MUERTE

¿Dónde aparece la poesía?

Indomable

Piel

Déjame cerca de ti

Las garras de la vida

En silencio

AMA SIN MEDIDA LA LANZA QUE TE HIERE...

Nacer, sentir y eternidad!

POESÍA PENETRADA EN LOS PÁRRAFOS DE LA LUNA

Si no te hubiera conocido

Un pulso con la vida

A los que nunca nos dejan

Sonrisa de medio lado

Cuando no te comes el mundo, ¿el mundo te come a ti?

Felicidad medicada, personalidad anulada

Para la entrega

Cómeme

No estás sola

Parásitos o humanos

Solo soy yo

NO CONFUNDAS

Nacida de tu mano.

PRESENTACIÓN DE MI LIBRO, 'El sexo de boca en boca'; Y DEL LIBRO DEL POETA FRANCISCO J PICÓN 'Alambique de Vestigios'

La bella y "la bestia": el pacto del diablo

Buscando almas de colores

Zorra herida

Somos vaho...

DES-composiciones...

"Este cuerpo"

MEMORIAS DE MI ALMA PUTA

Volverás a buscarme

A veces, me siento triste (II)

Los acordes del violin

Entre tus brazos

DEL RIO A LA MAR

El canto Celta

No soy un saldo...

... Rendida... a ti...

La grandeza del ser...

Cerró las manos
como quien recluye una mariposa.

Suavemente ofreció su puño cerrado
como quien esconde un tesoro.

¿Qué ves?
Nada, contesté.

Mira otra vez
¿qué ves?

La edad, está escrita
en ese vacío que sostienes,
y de todos los cuentos de la vida
solo hay uno que es real:
-la felicidad-