Tengo vacíos inmensos entre célula y célula, y los siento sin que me hablen de átomos ni de cuántica.
Siento cómo me atraviesa el frío invierno antes de llegar.
Siento la llama antes de prender.
Lo siento y me siento.
Y el espacio se mueve a tal velocidad que me separo de mi misma y noto cómo este cuerpo no me corresponde.
Que la luz, ya no tiene ni difusión ni vértigo cuando llega, como si todas las cosas dejaran de tener importancia, como si volviera al punto cero y no tuviera voz lo que siempre la tuvo.
Vuelvo a marearme.
La columna quiere hablar antes que mis cuerdas.
Y huele a otoño rancio, mientras me atraviesa el frío invierno antes de llegar.
UN SUSURRO ESCRITO: "Lo que me salva de verdad, es morir en cada verso" (MAYTE ALBORES) _____________________________________
2 comentarios:
Por esos huecos que se nos quedan vacíos sin remedio el viento siempre es más frío.
Me gusta como escribes Mayte, desde el mismo centro del Alma
Un beso
Un otoño contado desde dentro. Muy bueno, Mayte!
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